Об авторе. 40 лет. Живет в Харькове (Украина). "Писать стихи начал в перестроечные годы как тексты песен, гораздо позже стал заниматься литературой в виде письменных текстов...
Публиковался в журналах "День и Ночь","Новая реальность", альманахе "45-я параллель", сборнике "Живая литература". Представлен на таких интернет-ресурсах как Стихи.ру, Общелит, журнал «Cамиздат», ТЕРМИтник поэзии и др.".
Хлопья
Подсвечено низкое небо - тот малый кусок,
что виден над крышами, если шагаешь по дну.
Шаманским шампанским наполнены снег и песок,
шуршат пузырьки под ботинками сквозь тишину.
И росчерком фар проводит по потолкам
оттаявший автомобиль. На балконе ковёр
волнуется в свете. Пугливые тени к ларькам,
графическим хаосом, мчат сквозь заснеженный двор.
У выезда в арку в машине включается джаз.
Темнеет окно, одиноко горевшее над
небритым двором, магазинчиком с надписью «Квас».
Светает. Белёсые хлопья по ветру летят.
Так, может быть, ангелы смотрят: и ширится свет
на пар теплотрассы, на крысу у грязных ворот,
на стаю дворняг, пробегающих весело вслед
незримой свободе, порхающей за поворот.
Туда и мои шаги. Скоро качнётся перрон,
огни привокзальные - в сторону прожитых дней.
И я растворюсь, наблюдая какой-нибудь сон,
над узкою пропастью полки случайной моей.
Фрагмент
Мир смотрит герою в горящие очи.
Машина летит из экрана, щекочет
набор спецэффектов. Бандиты, плюс голод
к любви и деньгам. Пусть герой ещё молод,
но очень уж глуп, а взрослеть ему поздно:
дыра в животе это нолик, серьёзно.
"Как жизнь коротка, как порою неспета" -
жанр требует пули, звенящей про это.
Здесь, вдруг, киноплёнка отчаянно рвётся,
здесь краткая тьма над попкорном несётся
и не отпускает свистящих из зала.
А нам позади хорошо, только мало.
Мы щупаем ловко друг друга и дышим
глаза закатив. Потому что вкус вишен
на наших губах, в голове щебет птичий,
в руках бесконечность - вне всяких приличий.
Поскольку мы живы, поскольку мы живы,
мы не ощущаем кровавого Шивы,
экранный злодей остаётся в экране,
а здесь, вместо смерти, дыхание Тани.
Утреннее
Как облачно вокруг, уже который день.
Проснёшься и недуг заглушишь сигаретой.
На мокрый стадион не отпускает лень -
весь этот древний сон, с балконом и газетой.
Я представляю как над облаками Ту
несёт меня и ту, которая в постели.
С дождями всякий спор без прав на правоту.
Ржавеют на посту унылые качели.
Спаси и сохрани от заострённых слов,
которыми легко пораниться спросонья,
над хрупкой высотой воскресных берегов,
пока молчит экран про внешнее сегодня.
