Об авторе. 26 лет. Живет в г. Лида (Беларусь). "Преподаватель русского языка и литературы. Магистр филологических наук".
Осенний покой
Сквозь запотевшее окно
Я смутно "серость" различаю.
Осенней грусти волокно
Плетётся в "парных" струйках чая...
Их вальс причудлив – тайны шторм,
Но стынет чай – и выцветает
Мираж хрустально-тонких форм,
В пространстве сером тает, тает...
Так тает лёд далёких звёзд,
Так тает жизнь осенней пьесы...
Забыв тепло уютных гнёзд,
Взлетают птицы... Ночь-завеса
Скрывает всё. И Тишина
Покоем Осени незримо
Уводит нас в чертоги сна,
Где держат Небо херувимы...
Письмо Богу
Долог путь до чертогов твоих,
Милый Бог, импресарио мира.
Панибратски поллитра кефира
Может, выпьем, Творец, на двоих?
Пачку где-то печенья ещё
Домовой снова спрятал в кладовку.
Хоть и призрак, но парень он ловкий.
У нас многое в жизни общо.
Клик "отправить" – уже в сотый раз.
Только мessage was not accepted.
Странный Бог, пропиши мне рецепты:
Музе так не хватает грамм-масс.
Я растерян. Мне нужен совет.
По-битловски: «Not just anybody».
А вокруг только тёти да дяди.
Вой соседских плохих ариетт...
Сонный Бог, что мне делать? Ответь!
Почему всё расстроенней лира,
У Поэзии нет нивелира,
А в притихшей душе ожеледь...?
Не молчи...
Я не буду жалеть.
Моя жизнь
Моя жизнь – словно всполохи яркие
На арене извечной борьбы.
Не читаю Жапризо и Кафки я
И не верю в условное "бы"!
Моя жизнь без излишеств, обычная:
Утром встал, ночью лёг – день прошёл.
И плетусь на работу привычно я.
И тащу бытовозку, как вол.
Только вот из души рвётся: "Милая!
Мы с тобой до скончания дней!
Я зову тебя сладко – "любимою!"
И немного хозяйски – "моей!""
