Об авторе. 34 года. Живет в Краснодаре (Россия). "Лауреат литературных конкурсов "Поэт Декабря"(2002, 2007) краснодарского городского клуба литераторов "Гамбургский счёт"...
А также "Глагол" (посвящённого 65-летию образования Краснодарского края) и "Голоса Надежды" (посвящённого 10-летию Краснодарской краевой общественной организации «Молодые писатели Кубани»). Финалист литературных конкурсов произведений посвящённых музыке "Бекар-2005" и "Бекар-2006" в номинации поэзия. Участник V, VII, ХI Форумов молодых писателей России в Липках. Публиковался в журналах: «Арион», «Юность», «Дети Ра», «Слово», «Российский Колокол», «Луч» (Ижевск), «День и Ночь» (Красноярск), «Студенческий меридиан», «Южная Звезда» (Ставрополь), Дарьял и др.
ИЛЬЯ
Снова небо сыпется белою крошкой.
Лишь бы сбылось и судьбоносные странники не околели.
Ты лежишь, который уж век и в окошко
пялишься, а в нём всё дымка и дорожные колеи.
Вместе с тобой лежит твоя распластанейшая Родина,
лежат железнейшие её дороги,
лежат заводы, стоят заводы, плакаты содраны,
не ходят ноги.
Или печь поедет или всё же ты слезешь с печи,
доползёшь до ведра, достанешь до ковшика.
Некому больше по храмам затеплить свечи,
небо божится крестиком коршуна.
Сломано всё, что только можно было сломать.
Господи, что же может быть ещё впереди!
А он улыбнётся и скажет загадочные слова:
«Встань и иди!»
2012
* * *
Сон надвигается…
Птица летит хвостом вперёд.
Туча закрыла полнеба,
как мамина занавесочка
и застыла
над тайной притихших домов,
над инфракрасным свечением тел.
Вслушиваюсь в печаль,
нажав на клавишу-дверь
утопающую в темноте.
Скрип ушёл сигналом
в открытый космос,
искать живых
Где-то здесь было…
Что-то такое… знакомое…
Мячик или обломок бритвы,
а может спичечный коробок
с обугленным тельцем жука.
Время – это тихий пожар.
Птица летит хвостом вперёд,
а жизнь никогда.
Но сон надвигается
и ты видишь недостроенным дом
в котором прожил уже двадцать лет.
2010
Ночной пейзаж с рассветом
Здесь тополь стоит – Афродита Милосская,
лишённый ветвей, отбитых ветрами
и море ночное, прошито полоской
от двери открытой, не видимой нами.
Ты слышишь, шипит под ногами змеистый
прибой, не знавший камней и рифов,
бросается в берег, злой и неистовый,
но катится вниз, ибо труд сизифов.
Шелест песка под носом триремы,
уткнувшейся в берег, и раковин хруст.
Холод испуга и веточки тремор,
но ветер приходит, свободен и пуст.
И вновь тишина, всплеск далёких звёзд.
Греки ушли с головою в землю.
Ловишь ускользающей тайны хвост,
но вода успокоилась и мерно дремлет.
Вода успокоилась и прибывает.
Непотопляемо только луны пятно.
Так и с тобой иногда бывает:
переполняешь и тянешь на дно.
Ночь коротка, прибоя каскад.
Время уходит, через море махнув.
Кто-то, так и не закончив рассказ,
ушёл, на всю дверь распахнув.
2010
