Об авторе. 31 год. Живет в г. Саарбрюкен (Германия).

* * *

«... А ко мне приходил человек...»
Ахматова.

Т ы мне Ахматову читала вслух.
Твой голос вился над моею болью.
Ты грациозно села к изголовью,
Ты не была из племени подруг.

Твои глаза горели не огнем
И сердце было не полно любовью.
Ты просто опустилась изголовью
И стала мне стихи читать о нем.

Он был далек – не муж, не сын, не Бог...
В серебряном, мерцающем тумане
Ахматова лежала на диване
И молча созерцала потолок.

Он был, пожалуй, даже не жесток,
Он был, что называется, «свободен».
И завыванья черных подворотен
Его позвали в черный воронок.

Я слушала твой голос молодой,
Подернутый ахматовскою болью.
Зачем ты привалилась к изголовью?
Зачем смеешься снова надо мной?

Разочарование утром

Знаешь, как больно просить? –
Так же, как больно молчать.
Тысячу раз повторить
И ничего не сказать.

Руки покойно сложить
И никуда не лететь
Тихо глаза опустить
И ничего не хотеть.

Знаешь, как страшно одной? –
Так же, как страшно с тобой.
Так же, как выпить зимой
Снежной воды ледяной.

Я не хочу говорить,
Мне не привычно стенать
Знаешь, по мне схоронить
Тебя легче, чем оживлять.

С любовью

Ты побежишь, но не успеешь скрыт ься
Я догоню, я буду век твоею.
Верна я буду. Я не пожалею.
Я не прощу.
Я буду тебе сниться.

Ты будешь думать, это ад кромешный,
Теряться будешь ты в уюте милом.
Ты будешь умирать неторопливо –
Такой надломленный, такой безгрешный.

А что со мной? – Бессонница, конечно.
Больная голова и слезы, слезы.
Бесчисленные мелкие занозы.

Держу тебя, мой милый, мой утешный.