Об авторе. 46 лет. Живет в Лондоне (Великобритания). "Псевдоним – Барамунда. Родился в Риге (Латвия)...
По профессии – строитель, специалист по электромонтажным работам и электроавтоматике. Сочинительствовать начал не так уж и давно, если не принимать всерьёз юношеские опыты. Публиковался не много, до сих пор не занимался продвижением в свет своих опусов. В разное время под авторским псевдонимом небольшими тиражами были опубликованы мои рассказы «Букашка», «Апелляция», «Я, она и Мао» и некоторые стихотворения".
Ты спросишь: изменил?
Я стану ожидать
И даже буду рад,
Когда настанет ночь
Последнего суда -
Ведь десять лет вдвоём
Не лучший адвокат.
Ты спросишь: Изменил?
А я отвечу: Да...
Шельмуется игра
Валетом в рукаве.
К чему твоих скорбей
печальный пересказ?
Ты ниточку судьбы
продёрни по канве...
Не завтра, а пойми:
Сегодня и сейчас!
Мальчишкой перебьёшь
Червоного туза
И по живой крови
Разрежешь наш портрет.
Я преданным щенком
Взгляну в твои глаза
И прошепчу: Прости...
А ты ответишь: Нет!
Но подойду к тебе,
И руки опущу...
Ты страшно закричишь:
Проваливай! Не лезь!
Не хочешь - не прощай,
Я сам себя прощу...
Наверное,
Когда-нибудь,
Не здесь...
Хот эспрессо
Мой эспрессо растянут в пространстве и вечности длинно,
Но намного сильней и надёжнее ока Святого Панкраса,
Сквозь карманы зажатая, карма проснувшейся глины
Восстаёт на хиджабы в цвету боевого раскраса.
Озираясь на гейш мусульманского, томного вида,
Я, взорвавшись, ору: «Отыщите мне Женщину, люди!
Отыщите же мне Человека, чья вера убита!
Одного! Как и я, в танце боли скулящего блудью!»
Может быть и забуду тогда я о ноющих ранах,
Если в бочках, как прежде, вино, а под жопой – подушки...
...Мой эспрессо остыл, затерявшись вдоль складок срамных
Непрощённой любви и далёкой китайской игрушки...
Вере Веры
А знаешь, друг мой, по закону вен
И сообщающихся меж собой сосудов:
Неважно кто, зачем ты и откуда -
Из принципа вселенских перемен...
Поверь, отнюдь не пошло кровью петь,
Вполне друг другом наполнение возможно,
Пусть даже утвержденье будет ложно,
Что миром правит не любовь, а смерть.
И отчего же не взглянуть, скажи,
Наутро, ангельским - нарядным, чистым взглядом,
В глаза той тайне, что с тобою рядом,
И силами наполниться, чтоб жить?
