Об авторе. 35 лет. Живет в Гамбурге (Германия). "Родилась на Украине, училась, работала, потом еще немножко училась, но уже в забугорье, где сейчас и живу. Работаю домашним божком, получается вроде неплохо:)"
тик-так
(тик-
так)
Время вкушать херши и доширак.
В мире, где каждый первый герой, каждый второй - дурак.
Хрестоматийный - светел, смешлив, и непременно рыж.
Смотрит,
(тик-так)
как крошится снег с серых озябших крыш -
птицам небесным будет к утру стол и сухой насест.
В мире, где каждый первый спешит первым кого-то съесть,
срочно урвать полцарства и дом, all-inclusive с женой,
каждый второй сидит у окна, глядя (совсем блажной!),
как отстригают стрелки часов - с запада на восток -
дольки от света. Каждый второй ждет: вот и день истёк.
Ровно двенадцать.
(тик)
Смотри - дернулись стрелки вниз.
Время расти.
И падает полночь зернышком за карниз.
(не)Вязальное
Распускаю себя, как поживший растянутый свитер.
От затяжки улыбки привычно немеет скула.
"Все отлично, конечно. Ну, да. Вы, конечно, идите".
Не смотри на меня. И тебе, Боже мой, исполать.
Расплетаю себя. Льется пряжа, ладони шершавя,
в колыбель из коленок, на мягкий ежиный живот.
За окошком скулят - развелось этой осенью шавок.
Впрочем, может, и к лучшему. Кто-то и мне подпоет.
Несомненно, пою. Ну, вот так. Как умею. Срезаю
узелки на потрепанной шерсти. Курчавится нить -
как запутанно все. Не смогла, не успела, не знала.
Ни вязать не дано мне, ни шить. Ни, наверное, жить.
Ослабляю петлю за петлей - память шерсткая тянет.
Ты прости меня, Боже, я глупая, глупая сыть.
Не смотри так сердито. Помаюсь и в мерзлую замять
поутру отступлюсь. Как всегда.
Не сумев отпустить.
Та, которая
Костяшки горбятся - что там нынче? уже ноябрь?
Роняю в лето сухой остаток зерна и плевел.
Живу упрямо. Не так, чтоб верно, но где-то рядом.
Без права правки.
И то, что давит все чаще слева,
уже не страшно.
Не так, чтоб вовсе, но как-то возле.
По крыше топчутся - Феб опять колесо прошляпил.
А я /поверишь?/ с утра проснулась нелепо-взрослой,
но все же слышу, как тот - по матушке, шепеляво -
клянет коней.
Знаешь, мне - из глины, из хлябей зябких -
не стать Марией. И Магдалиной - никак, пожалуй.
Прогноз устойчивый. Что там солнце? Сегодня всмятку?
А мне -
из ливней, из грязи лепкой -
крушить скрижали.
И быть, пока.
На износ, ребячески, беззаветно.
И свято знать, что когда-то время начнется снова,
и та, которая будет после, стреножив ветер,
в solaris plexus пустого мира уронит Слово.
