Об авторе. 19 лет. Живет в Москве (Россия).
***
я не одинока, просто вместо света луны на моем столе
отражение пиццы из горячей духовки
остаётся только напиться и дать Богу над собой глумиться
неужели я так пуста внутри, без замысла, без уловки
так не интересна, что вам больше не за что зацепиться
вы сбегаете на раз от меня, на два - уже след простыл
пусто среди ночных аллей, среди городских вилл
пусто, как бы мой внутренний голос
не голосил
нету прогулок у моря, нет поцелуев с любимыми
"чувствами, ощущеньями," - просит сердце. - "ну покорми меня"
я улыбнусь устало, нож в правую, вилку - в левую
и давай резать луну свою на столе жёлто-белую
одиночество приобнимет за плечи, и полушёпотом-полуречью
утешеньями словно примочками - тихо лечит
сочиняя в мою честь полустих-полурепчик
***
у меня сердце наполнится пылью и духотой ветряных пустынь
и в них, словно в воду, мы погружаемся на раз, два, а может, на три
мне ветры Сатурна в душу щекоткой, мне, шутка ли, нипочем 8мибальный шквал
я на ветры Нептуна посмотрю с усмешкой, на тебя - с укором: "хочу, чтоб ты так же меня обнимал"
ты посмотришь уныло, подумаешь "ну оставь, ну оставь, пожалуйста"
я для тебя как лишняя деталь в жизни, как для космоса астероид
вся неправильной формы, по орбите за тобой бегу, сплошной вызыватель жалости
в твоих глазах сожаление упущения - тебя сказочно параноит:
да, я небесное тело, но всё-таки не здезда, и многого не могу позволить
я как Тициус-Боде - пишу непонятные правила, уверяя тебя их действительности
как очевидная истина, как угловая секунда - есть я, нет меня, исхитрюсь
ты как сыщик с большим гонораром - меньше мистики, больше бдительности
мало веры, но есть уверенность, ты как Уиллис Брюс - засмотрюсь
я тебе в глаза, в мысли, на плечах устроюсь поудобнее, ноги свесив,
как всегда, сердце наполнится пылью и духотой ветряных пустынь
ты отчаянно возведёшь руки к небесам, сотрясая воздух словами "бесит"
с неба ржёт Сатурн, а потом вздохнет: да брось. остынь.
***
пятнадцать часов псевдо противоречья
ровно сутки без слов
обними, пожалуйста, мои плечи
обьятьем зыбучих песков
одиннадцать дней отсутствия мира
отсутсвия жизни и дней
мне странно быть рядом без зова кумира
поверить в сиянье зажженных огней
мне странно быть нужной кому-то, зачем-то
за мыслями время не успевало
летит мимолётно как будто ракета
и, по обещанью - меня обнимало
одиннадцать дней отсутствия мыслей
одиннадцать, может быть, десять
я слышу лишь шёпот усталых аллей:
какой сейчас век, какой нынче месяц?
мне солнце не ярко, мне майка тесна
в обойме осталась последняя пуля
я знаю, что нужно идти до конца
ну что ж ты, сдаёшься, роднуля?
и море не море, и соль мне пресна
я выкрикну в сумраке одиночеств
ну что со мной? быть может, за то, что я не честна,
быть может, это проклятье отрочеств?
с усмешкой в тени ответит мне кто-то: нет,
просто настала
весна
