Об авторе. 61 год. Живет в Санкт-Петербурге (Россия). "Подполковник медицинской службы в отставке. Стихи и прозу пишу с 1997 года".

***

Грусть-тоска меня съедает, что-то вновь у нас не так,
Мать-Россия тает-тает, замедляет бодрый шаг,
Стонет, кашляет, плюётся, кровью харкает в ночи
И давненько не смеётся, а всё стонет и молчит.

Рожь всё реже колосится, в шахтах стынет уголёк,
И теперь сосед к соседу не зайдёт на огонёк.
Вот малыш на тротуаре собирает медяки,
Где ж вы, гордые бояре и купчишки-добряки?

Где зелёные дубравы и хрустальная вода?
Может, правда, люди правы, что не те уже года?
Или, может, мы иные, что не можем ничего?
Или, может, просто руки не доходят до всего?

Или, может, Русь отпела, отгремела, отжила,
Отболела, отслужила и за море жить ушла?
Захватила ум, богатство, русской нации красу,
Нам оставив только пьянство да неточену косу,

Завалившийся заборчик, грязный воздух - чем дышу -
И родной "Московский дворик", что за пазухой ношу.
Грязный рыжий мужичонка, русский знающий на "два"
Да несчастная девчонка - вот и вся моя братва.

Остальные - по канавам или морды бьют зятьям.
Мы привычные к забавам, натоптали много ям.
Засадить их только нечем: не даёт земля "семьи",
Ну, а мы всё бисер мечем для заморской свет-свиньи.

Золото давно отдали, серебра в помине нет,
Нам остались только дали да в тоннеле тусклый свет.
Жаль, отсюда я не вижу: лампа, что ли, в тупике?
Нет... мерцание бутылки в пьяном русском кабаке.

Новый год

Новый Год стучится в двери,
Мелкий дождь ложится в лужи,
Люди стали словно звери,
Подпоясавшись потуже.

Спит солдат в Чечне, уткнувшись
В свои острые коленки...
Где-то мама, вдруг проснувшись,
Растревожилась о Генке.

На душе тоскливо, серо,
На душе скребутся кошки,
На Руси пропала вера,
Даже тени нет в окошке.

В голове - кольцо стальное
И сжимается всё туже,
Надоело всё крутое,
Ну, а жизнь всё хуже, хуже...

А народ - всё мельче, мельче...
Кошелёк - всё тоньше, тоньше...
Стало жить, конечно, легче,
Вот долгов лишь только больше.

Нам бы счастия глоточек
И здоровьица подбросить,
Почему ж меня, тупого,
Моя жёнушка не бросит?

Понимаю, не в Лондоне,
Ей бы угол, счастья малость,
Да вот принца на ладони
Не дают... какая жалость.

Посмотреть в век двадцать первый?
Где там золото Парижа?
Взял бинокль... эх, сдали нервы,
Ни хрена, братва, не вижу.

Мы - знаки зодиака

Догорает свеча Пастернака,
Дотлевает двадцатый наш век,
Нет у Бога несчастного знака,
Под которым рождён человек.

Мы почти подошли к коммунизму,
Прошагав к нему вёрст этак сто,
Недоверчивы мы к атавизму,
Но подводный мир манит Кусто.

Овны весело скачут по лугу,
Щиплют травку и блеют, резвясь,
А Тельцы с Близнецами в Калугу
Возвратились, едой запасясь.

Рак с портретом вождя распевает,
Лев рекорды даёт на-Гора,
Дева в клинике судьбы латает,
А Стрельцы вновь спешат в лагеря.

На Весах Скорпион раскачался, -
С Рыбой, бедный, свидания ждёт;
Козерог на Ай-Петри помчался,
Там он отпуск со Львом проведёт.

Водолей льёт на мельницу воду,
Рыбы плещутся в Чистых прудах,
Мир прекрасен в любую погоду!
Счастье - в праведных наших трудах!..

Вдруг... извилистой стала дорога,
Круто вверх по сыпучке пошла,
Верить многие начали в Бога -
Мировая реальность пришла.

Овны скачут по лугу несмело,
Травки нет, шерсть постригли давно,
А Тельцы с Близнецами умело
Супостатов съедают говно.

Рак с плакатом идёт с забастовки,
Лев бесплатно год уголь даёт,
Дева тихо скупает винтовки -
Вдруг Чечня, не дай Бог, нападёт.

На Весах - Скорпион похудевший
Рыбу больше, конечно, не ждёт,
Козерог, на Ай-Петри смотревший,
Даже в Африке Льва не найдёт.

Водолей льёт в ладони нам воду,
Рынок русский - сегодня не мёд.
Всё здесь плохо - в любую погоду,
Рыбы бьются о мраморный лёд.

Всё смешалось: бьют Львов Козероги,
Дева Раков за рубль продаёт,
За Тельцов тихо молятся боги,
Козерог Овну взятку даёт.

Скорпион продал Рыбу японцам,
Водолей в США смылся сам,
Весы-киллер Льва отдал праотцам,
Близнецы просят рук шведских дам.

Боже правый, вставь небо на место,
Солнца луч дай всем знакам своим,
Под счастливой звездой жить всем лестно
И прекрасен "Отечества дым".

Догорела свеча Пастернака,
Канул в вечность двадцатый наш век,
Не дал Бог нам счастливого знака,
Под которым рождён человек.

За него должен каждый сам биться,
Но без войн, революций и бед,
И тогда, может быть, народится
И в России счастливый поэт.