Об авторе. 34 года. Живет в Туле (Россия). "Я предпочитаю себя несколько оптимистично считать писателем...
Есть к этому основания или нет сказать сложно, являясь потомком Ивана Сергеевича Тургенева я в своё время поставил себе цель научиться писать не хуже знаменитого предка. Пока эта цель не достигнута, но я стараюсь. Пишу прозу, статьи, рецензии, немного лирики".
Снежная королева
Я укутаюсь в лес, как в белый пушистый плащ,
Наконец-то проснусь - вдали от дома в снегу.
В мире мало принцесс, и ты, королева, не плачь,
Я сегодня очнусь - если, конечно, смогу.
Наконец-то проснусь - в день когда мы сойдём с ума,
Если только пурга не покроет людские пути.
В мире царствует грусть, непогода и просто зима -
Это через снега мы не можем друг к другу пройти.
Снова правит метель, но ты, королева, молчи,
Просто голос сорвать, разметая осколки зеркал.
Мной поставлена цель, в этой снежной безлунной ночи,
Я хочу написать золотой ледяной идеал.
Грузом виснет на мне необъятное множество герд,
Что способны украсть из эдемского сада домой.
Я укутаюсь в лес и достану из ночи мольберт,
Чтоб тебя рисовать, чтоб наполнилось сердце зимой.
Золотая метель поведет мою кисть по дуге,
Зачеркнув на холсте мириады ненужных побед.
Я оставлю пастель, прикоснусь к потеплевшей руке,
Помогу улететь из ледового замка на свет.
Ты со мною взлетишь во фламенко под скрежет пурги,
И снежинки с небес упадут прямо к нашим ногам.
Эту зимнюю тишь мы разделим с тобой на двоих.
Это время чудес мы разделим с тобой пополам.
Чеширская сказка
for eugenia_alf
Вслед за кроликом пушистым ты спешишь в чужую сказку,
Я - неслышим и невидим - притаился меж ветвей.
Мне улыбкою чеширской остаётся улыбаться,
Растворяясь, как в зените, в эксцентричности твоей.
Знаешь, милая Алиса, нет в страну чудес возврата,
Ты другое носишь имя и живёшь в плену забот.
Только мне ночами снится, как давным-давно когда-то,
Безалаберно язвили двое: девочка и кот.
А финал уже известен, ничего тут не попишешь,
Нету в нем ролей для сложных и улыбчивых персон.
Но когда однажды песню о стране чудес услышишь,
Вспомни тех, кто безнадёжно и давно в тебя влюблён.
Буратино
Однажды шарманщик полено взял, рубанком провёл черту,
Из дерева сына себе сваял, поверив в свою звезду.
Старик понимал: на дворе февраль и вряд ли придёт весна,
Но верил: способна осилить сталь, что дать не смогла жена.
Нетрудно представить: подвал, очаг, и даже сверчок в тоске,
А старый шарманщик свою печаль строгает на верстаке.
В унылой каморке живёт один, уже не один сезон.
Соседи считают, что нелюдим, а он до сих пор влюблён.
Враждуют творчество и любовь, от века до наших дней.
И первое сколько не славословь, вторая всегда главней.
Нетрудно сухое полено взять и в дерево жизнь вдохнуть,
Любимую женщину удержать труднее, и в этом суть.
Несложно безмолвно творить и ждать, оставив открытой дверь,
А можно при жизни легендой стать, но есть ли в том смысл теперь?
Антоним безжалостных горьких слов - свидетельство мастерства,
Когда я кричу, что мертва любовь, оно говорит: "жива".
Любимая, слышишь, слова пусты! Ведь слово, по сути, ложь.
Язык не способен произнести надежду, что ты придёшь.
Язык не способен сказать тебе, что я без тебя бревно,
Ведь в нашей с тобой непростой судьбе мне место отведено.
Рубанок возьми, по живому режь, уж лучше так, чем в огонь,
Ведь если зияет под сердцем брешь, не будет играть гармонь.
Я буду заложником тёмных углов, подвалов и волшебства.
Когда для любви не хватает слов, нужны ли вообще слова?
