Об авторе. 42 года. Живет в Риге (Латвия). "Публикаций нет...".

***

Ты прав. Мой дом не в декабре,
Он не в морозах и не в стуже,
Не в наледи, не в стылых лужах
И не в рождественской игре.

Ты прав. Снегурочка - не я.
Мне не к лицу голубоглазость.
Застывших дней немая праздность
Не отражает бытия.

Ты прав. И в этой правоте
Ты то жесток, то милосерден.
И я бреду бо бренной тверди
К весенней зыбкой чистоте.

Весна заблудилась

Весна заблудилась в зимы лабиринтах.
Морозы захлопнули наглухо двери.
Ты веришь в весну? Я, похоже, не верю.
Осталась на прожитых камерой снимках,

Где нежность тюльпанов, где запах апреля,
Где лица влюбленных, где солнца улыбка.
Ты веришь в весну? Я, похоже, не верю.
Весна, как и прочие радости, зыбка.

Она заблудилась и зимняя стужа
Сковала и реки, и душу, и сердце.
И кажется, будто бы сердцу не нужно
Стучать с частотой, измеряемой в герцах.

Весна заблудилась. А может найдется?
А может пробьется сквозь залежи снега?
И сердце оттает, и вишня проснется,
И новые будут цветы и побеги...

О том, как заблуждается снег

Утомителен мартовский снег,
Словно гость засидевшийся вечером.
Разговаривать с ним уже не о чем,
А он просит пустить на ночлег.

Он стучится капелью настойчивой,
Растекается талыми лужами
И печалью, уже ненужною
Пешеходов из луж этих потчует.

Ошалевший от неизбежности,
Перепуганный переменами,
Разбегается быстрыми венами
По запястьям Весны и свежестью

Наполняется мир. И вот опять
В этом мире Любовь рождается.
Снег не знает, что все повторяется ,
Что нельзя ничего потерять.