Об авторе. 45 лет. Живет в Москве (Россия). "Я не поэтесса, филологического образования у меня нет, высшее финансовое... А о том, что пишется - иногда я так вижу что-то, иногда - так думаю, или просто живу так...".

 Берёза.

Пилили березу.
Ей было лет сто.
По веткам. Ломтями. Кусками.
Два человека и бензопила.
Резво. Почти не устали.
Дерево грызла пила, не давясь.
Дерево не кричало.
Молча, теряло части себя.
Душу. Нет, пальцы вначале.
Локти. Кору.
Шесть раз по спине
выла пила. Плечи.
Но отчего же так больно - мне?
И оправдаться - нечем...

Оттай...

Такие пасмурные
синие глаза...
Ты плохо спал...
Пойдём к окну?
Смотри, а небо
почти весеннее...
и солнце нежит клён,
касаясь тёплым...
замирая на мгновенье
у клёна на плече...
вдыхая резкий
и терпкий запах
тающей коры...
а может, кожи...
одурманенное,
тая, выкрашивает
лужи в янтари...
Оттай и ты...
не щурься...
так пронзительно
похожи твои глаза -
на небо...Посмотри...

Храм.

У поля пыльный край.
У храма - на колени.
Осколки кирпича.
Крапива по ногам.
Кресты на двух цепях
наклонены по ветру.
Заржавленная дверь
закрыта в три ключа.
У окон нет стекла.
Три лика на бумаге.
На колокольне доски.
Стая воронья.
Плашмя!
Слова на выдохе,
вдох - нечем.
Слезы бесятся.
То, о чем нельзя молить -
обрести нельзя...
В машину! Газ! Еще!
И музыку! Наотмашь!
Грохочет...
Разворот по зеркалам!
У поля пыльный край...
И так - я не услышу,
как завизжит душа,
как я кричу сама...