Об авторе. 57 лет. Живет в Москве (Россия). "Поэт, критик, прозаик, журналист. Окончил заочно Литературный институт имени А.М. Горького. Работал шахтёром, геологом, инструктором туризма, завхозом в геологической партии, журналистом, помощником Мэра Москвы...
Член Международной Ассоциации писателей и публицистов и Международной Федерации журналистов. Секретарь Правления Союза писателей России.
Печатался в газетах и журналах России, Украины, Беларуси, Молдовы, Казахстана, Башкортостана, Туркменистана, Армении, Грузии, США, Китая, Германии, Болгарии, КНДР, Вьетнама и других стран.Автор 23 книг стихов, прозы, критики и поэтических переводов.
Участник выездного Пленума Союза писателей России в Чечне (2000), Первой Международной поэтической конференции в Каире (2007), Первого Международного фестиваля поэзии стран Азии во Вьетнаме (2012), дней литературы в Ереване, Белгороде, Липецке, Пхеньяне, Ашхабаде, Харькове, Гурзуфе, Якутске и других городах.Лауреат литературных премий имени Александра Невского, Расула Гамзатова, Алексея Толстого и других. Был руководителем ряда совещаний молодых писателей, творческих семинаров, литературных фестивалей и мастер-классов".
В России секса нет...
В России секса нет. Но есть покой и воля.
Всё прочее — туфта, дешёвый водевиль,
где все вокруг твердят заученные роли
и ничего с души не сотрясает пыль.
В России секса нет. (Но нет его — и выше.)
От неба до земли — сплошная благодать!
Лишь свищут соловьи из гущи буйных вишен
да тянут лепестки ромашки погадать.
В России секса нет. Но есть любовь до гроба,
в которой много слёз, размолвок и страстей.
Здесь просто — спят вдвоём. (Но так, что за ночь — оба
стирают на себе всю кожу до костей!)
На этот грешный мир нельзя смотреть без грусти.
(Всей радости-то в нём — конфеты «Коркунов»!)
В России секса нет. Но каждый день в капусте
находят по утрам горластых крикунов...
Мир бросил вызов нам — и мы на то ответим
активностью такой, что все вокруг замрут.
Давайте-ка, ребята, закурим перед этим —
у нас ещё в запасе четырнадцать минут!
Я верю, друзья, мы закроем вопрос,
пролившись на мир, словно дождь на сады.
На пышных перинах заморских поп-звёзд —
останутся наши следы!..
Мороз и солнце
(Подражание Пушкину)
Мороз и солнце; день — чудесный!
Слетает с веток снег отвесный,
сверкая в солнечных лучах.
Порхают птицы над кустами.
Снег, как манто, лежит пластами
у стройных елей на плечах.
Расставшись с мятою постелью,
крестьянин варит от безделья
тайком в сарае самогон.
Его супруга, пьянку чуя,
у дочки нынче заночует,
посколь в хмелю — дерётся он...
В снегу сады, дома и крыши,
он бахромой свисает свыше
от самых Божеских палат.
(Словно Самим Творцом он вышит,
как вологодский дивный плат...)
Мир чист — и так благообразен —
словно священник в белой рясе,
несущий весть о Рождестве.
В снегу Мытищи и Калязин,
в снегу Москва, Большие Грязи.
Простор стерилен и прекрасен!..
И — как на призрачном каркасе —
повисло солнце в синеве.
Земля сияет ярче рая!
Бела, как белая свеча.
Летят снежинки, замирая...
И лишь над крышею сарая,
собою небо подпирая, —
столб дыма, словно каланча,
торчит, безгрешность попирая...
И слышен запах первача.
Такая тишь, что слушать больно!
Шагнёшь с крыльца — и вдруг невольно
замрёшь, как чуткий дикий зверь,
что шёл к селу тропой окольной...
Но тут — в горячке алкогольной
мужик пинком откроет дверь.
Он из сарая выйдет гордо
с горящей, словно факел, мордой
и от восторга скажет: «Бля-я-я!..»
И, слыша шаг его нетвёрдый,
замрёт испуганно земля.
Но, как отец — любовно-строго —
взирает высь глазами Бога
на мир, на нас, на мужика,
на даль, где стелется дорога
бескрайней, чем сама тоска —
длинна, светла и далека;
на Русь, что прямо от порога
течёт, как в синих льдах река,
сквозь годы, горе и века —
туда, где жизнь легка-легка,
и от начала до итога —
звонка, пряма и высока
судьба сияет, как строка,
что написал шалун прелестный:
«Мороз и солнце; день чудесный!..»
К Достоевскому
Фёдор Михайлович, что вы забыли в Москве?
Вам интересно, расчистит ли «пробки» Собянин?..
Правда в России – всегда на одном волоске:
еле висит, словно песнь ямщика над степями.
Фёдор Михайлович, сколько же можно писать,
как по России студентики «мочат» старушек?
Лучше, штиблеты надев, отправляйтесь плясать
или зайдите в трактир – скушать чаю и сушек.
Фёдор Михайлович, хватит историй про «дно» –
лучше в рулетку играть, ни о чём не печалясь.
(Эх, я забыл, что Лужков запретил казино!..)
Ну – так и быть! – значит, с Сонечкой кроткой венчайтесь...
Снова в России страдает невинный народ,
бесами к новому счастью насильно ведомый.
Кто не убийца и вор – тот, считай, идиот,
как ему жить по понятиям «мёртвого дома»?
Без Православия – дрянь на земле человек,
сколько бы он не имел привилегий и званий!..
Кто-то – наказан за грех, что не делал вовек,
кто-то – вершит преступления без наказаний.
Фёдор Михайлович, бросьте скорее перо
и, понадёжнее Грушеньку сгрёбши в охапку,
прыгайте в сани, в такси или просто в метро
и – уноситесь в свой век по замёрзшим ухабам!
Там – не малина. Но в душах живёт ещё свет,
и Карамазовы стол с осетриной накрыли.
Нет там мобильников и не открыт Интернет,
но – детям видятся в воздухе ангелов крылья!
Фёдор Михайлович, в ваших романах – темно,
горя и слёз на страницах разлито без меры.
Но – словно в щель между штор, что закрыли окно –
тихо струятся лучи Божьей правды и веры.
Век двадцать первый явил нам жестокий урок,
врезавшись в зрителей, точно машина на ралли.
Фёдор Михайлович, вы – не игрок, вы – пророк,
и потому вы игру эту вдрызг проиграли.
Каяться поздно. Бессмысленно локти кусать.
Катит история. Тяга скрипит ременная.
Всё, что, предвидя беду, вы смогли записать,
жизнь, как инструкцию, в ходе веков применяет.
Литература – опаснее, чем гексоген,
скажешь: «Спаситесь!» – а люди услышат: «Беситесь!..»
Только любовь нас просвечивает, как рентген,
или, как солнышко – неба голубенький ситец.
Лучше уж резаться в карты иль грыжу чесать,
не обличая сограждан в грехах и пороках,
чем, наклоняясь под лампой, писать и писать
вечный роман, от которого мало так проку.
Хватит мучений. Пусть в душу прольётся рассвет,
бесов из тёмных углов выгоняя наружу.
Ночь завершилась. Скорее на Невский проспект,
перешагнув свои страхи, как мелкую лужу...
...............
...Но – всем сомнениям дверь затворив в кабинет,
Фёдор Михайлович слышит, как бьётся в нём строчка.
И, как незваный ребёнок, приходит на свет
чудная деточка – Неточка... Значит – не точка!
