Об авторе. 43 года. Живет в Луганске (Украина). "Пишу стихи совсем недавно. Не более трёх лет. Узнала , что проводится конкурс и решила поучаствовать".
А девочка выросла...
А девочка выросла в платье из странных стихов.
Мальчишество с ней распрощалось на долго…на век.
Теперь лишь подсчёт непонятно-подросших грехов,
Пытается в книгу подшить, под мурчанье планет.
Затылок вихрастый давно облик свой поменял.
И стрижка лишь стильная - леди , словом одним.
Сначала была просто Каем, и холод гулял,
По крышам и серым подвалам, как тьмы господин.
И не было страшно и больно, на всё наплевать.
Ведь что-то мальчишечье вышито было на ней.
Но время пришло просто имя уже поменять.
И больше не трогать в душе тройку странных коней.
Недавно совсем , славной юностью в небо крича,
С рогаткой в кармане и семечек горстью в руке,
Могла просто драться с мальчишками из-за мяча.
И меди монетки увидеть в речной глубине.
А девочка выросла, словно из пены морской,
На сушу неслышно, красавицей , ликом пленив.
И люди стихов, позабыли про сон и покой,
Твердят завороженно сладкий романса мотив…
Так схожа с бабочкой...
Так схожа с бабочкой… прозрачных два крыла.
И краски счастья, словно пудра, по краям.
Парить в лугах хотела - не смогла.
Вернулась из мечты небытия..
Так восторгали синие цветы.
Душа летела, с ветром в унисон.
Оборвались желанные мечты.
Кошмаром стал когда- то сладкий сон.
Ворота радуги указывали путь,
Я знала след тропинки вдоль реки.
Но всё ушло…былого не вернуть.
А мысли и дела так нелегки…
Дан был урок, как прежде, сложен он.
Условия всё те- же… жизнь – игра.
И пусть в душе щемИт прощальный стон.
Я поняла …простить пришла пора…
Как мотыльки, летели стайки слов.
И восторгались ангелы с небес.
А оказалось - просто странный сон…
Он уводил из облака чудес…
Она...
Она никогда не любила осеннюю слякоть.
И капли дождя к ней врывались с сырым беспокойством.
Всегда мёрзли пальцы и часто хотелось заплакать.
Она непонятным для мира казалась «устройством».
Осенние будни сплетались узором с тоской…
И чтоб скоротать хоть немного не летнюю мрачность.
Она с увлеченьем читала про что-то морское…
Лишь мысли о море несли ей какую-то радость.
А память не раз возвращала в осеннюю Ялту.
И капли солёные под ноги ластились даже.
Спокойствие с холодом…смело ложилось на карту…
Чтоб только пройтись по пустынному стылому пляжу.
Осенние волны несли всё такую же сырость.
И воздух, пропитанный влагой, совсем был не тёплый.
Но сердце совсем по - иному теперь уже билось.
И бисером мелким очков были взбрызнуты стёкла.
Бушующий ветер , срываясь, сражался с водою.
И с грохотом волны, пытались до ног дотянуться.
Она не боялась, стояла , как пред аналоем.
Так долго от сна не могло её сердце проснуться.
С какими-то мыслями, робко у моря стояла.
Таинственной статуей, может, хотела казаться.
Молчала….душа же в молчанье так громко кричала.
Не в силах была с ледяным одиночеством драться.
Она никогда не любила осеннюю слякоть.
Но Ялту остывшую просто душой обожала.
На пляже давала обет « жить и больше не плакать»…
И каждую позднюю осень у моря встречала…
