Об авторе. 61 год. Живет в Минске (Беларусь). "Программист. Не удивляюсь. Не отрицаю. Не верю".
Неудобное чудо
Жизни в тебе совершенно немного -
Капелька воли и мыслей крупицы,
Если любовь, то, конечно - от Бога,
Всё, что ты знаешь – почти небылицы.
Как воплощение вечной дилеммы,
Ты для Творца - неудобное чудо,
Вечно ему преподносишь проблемы,
От гениальности духа до блуда.
Если в тебе - отражение мира,
То, что пролезло в игольное ушко,
То и оно сведено до пунктира,
Странная жизнь у тебя, «не игрушка».
Мыслей и воли в тебе слишком много,
А иногда - недостаточно боли.
Не говори: « Искупленье – от Бога»,
Снова себе улыбаешься, что ли?
Сказка снега
В вышине моргают звёзды,
На домах сосульки слёзны,
И капельный звук.
На челе земном Прокруста,
Снег, слежавшийся до хруста,
Полон вешних мук -
С грузом зимних прегрешений,
На пороге превращений,
Оседает ниц.
Вновь грозит былая участь –
Обрести в себе текучесть
Под улыбки лиц.
Быль важнее небылицы,
Но зима устало злится -
Преданный сатрап,
Что любовно ею выстлан,
Как носитель новых истин,
Снова - чей-то раб.
Дней неправда пахнет сказкой:
Не мытьём весна, так лаской,
В шутку и всерьёз,
На любовь объявит моду,
Обещая всем свободу
И пустышку грёз.
Лесной февраль
Ажурные снежинок лики
Слились в прощальном поцелуе,
Ворон, весну зовущих, клики,
Звучат в лесу гортанно всуе,
Запанибратски ветер сосны
Толкает в согнутые плечи,
Стволы, что с кронами соосны,
Стучат, скрипят: «Бродяга, легче»,
На овдовевшие поляны,
На снег летят ветвей ошмётки,
Кусты, зело от ветра пьяны,
Вздымают ветви, словно плётки,
Тропа, как оспами изрыта,
Осевший снег не держит ногу,
Цепочкой рваною копыта
Пересекли в ночи дорогу.
И получувство, полузапах —
Весны вдыхаются обманы.
Сквозь хвойный дух в еловых лапах,
Зима уходит в чьи-то страны.
