Об авторе. 17 лет. Живет в Санкт-Петербурге (Россия).
Мой любимый дракон...
Мой любимый алый дракон,
Прокати меня к рекам смертей,
К тем, где тонут остатки от дней,
Где стоит твой серебряный трон.
Мой любимый алый дракон,
Дай отпить мне из чаши вина,
С забродившего с кровью огня
И в богряный окрась небосклон.
Мой любимый алый дракон,
Прокати меня к зареву вод,
Там, где в сотнях парящих высот
Наши души сольются в одно.
Мой любимый алый дракон,
Я умру под твоим же крылом,
Окружённая сном и теплом.
Ты бы мне погадал - вот ладонь...
Мой любимый алый дракон...
Храм
Среди пещер, нависших над главойю,
Среди туманных бледных пресных вод
Стоит собор. Построен сам собою,
Челом своим, незыблемых высот.
Колонн своих стуящихся дурманом
Меж смейных рек и сколотых камней,
Там звук колоколов несётся над горами.
Над белыми кристалами солей.
И сад живоё напоен мёртвой влагой,
Намоленой священною росой,
Напетый самой лучшей древней сагой
И тишиной обьятою лозой.
Там все святые за руки взялись
Стоять так вечно и вершить покой
Как жизнь и смерть в один альясн слились,
Блигословя струящий свет невидимой рукой.
Отсюда эхо, певши летургию,
Несёся меж щелей и рек, белликих и красивых,
На вечный свой пакой, беззвестную магилу
Меж бысрых вод - живых, младых, игривых
И вновь в собор, в свой храм молчащих труб
Меж лунных сфер, в хрустальный мёртвый сад,
До тишины немых, навечно скрытых губ
В кроваво-красный сумрачный нобад.
Среди пещер, нависших над главою,
Среди туманных бледных пресных вод
Стоит собор, построеный в покое,
Живущий там уже несчётный год.
Ни от кого не слыша громких слов,
От посторонних глаз из глыб и скал сокрытен,
Ни разу не видавший смертных снов,
Никем не спет, ни разу не увиден.
Вдохновение
Печальный скрип пера в тиши ночной,
Поэта мысли сцеплены в бумаге,
Нахлынувшие образы волной,
Мелькая по стене, ползут во мраке.
Мильярды звуков, слившись в тишину,
Родят мелодию. Наивную, простую.
И в мыслях составляя диалог,
Передадут её в стихах. Красивую, большую.
И тот поэт. забыв о мире настоящем,
Перенесется в мир мечты и в мир забвения.
И там, чуть шевелясь, едва вздыхая,
Рождается стихотворение...
