Об авторе. 58 лет. Живет в Кисловодске (Россия). "Родился в семье колхозников на Ставрополье. Предки из Хопёрских казаков. Юрист. Проработал 17 лет прокурором и 13 лет судьёй...
В отставке. Печатаюсь с 1969 года. Последние публикации в журналах "Судья" и "Веси"; газетах "Школьник" и "Петровка-38"; альманахе "Автограф" и в Сборнике военных рассказов содружества военных писателей "Покровский и Братья", альманахе "Год Тигра" №2, издательства Любавич. Член Международного Союза писателей "Новый Современник". Лауреат Международного конкурса Национальная литературная премия «Золотое перо Руси» - 2011. Литературный псевдоним Сергей Черкесский".
Тяжёлый песок
Нажим, бросок –
Тяжёл песок.
Вот звякнула лопата...
К носку – носок, к виску – висок
Лежат в песке солдаты.
Глубок овраг.
Кто свой, кто враг –
Здесь все теперь на равных...
И равной мерою ветра
Песком укрыли раны.
В бою сюда
Снаряд попал -
В горнило рукопашной...
И здесь разили наповал
Свинец и штык бесстрашный.
Усталый стон...
Мы сотни тонн
Песка перелопатим.
Медаль, жетон, звезда, погон -
Всё меньше тёмных пятен...
Копаем склон.
Им всем поклон,
Тем, без вести пропавшим.
- Скажи, солдат, позор, полон,
Иль смерть на людях краше?
Скажи, за что
Полёг ты здесь
Без славы и причастья?
За хлеб, за мир, свободу, честь,
Иль будущее счастье?
Скажи, скажи...-
Песок молчит.
Никто не даст ответа.
Лишь тяжко метроном стучит
В минуту скорби. Это
Наш век жесток.
В крови Восток,
В тепле и неге Запад...
Лежат бойцы, который срок,
Под треск салютных залпов.
Без рангов, в ряд,
На раз и два,
Лежат отцы и деды.
К чему слова? – Душа жива...
И с нею - День Победы!
Я однажды уже умирал
Я однажды уже умирал
В сорок три
Безвозвратно,
Фатально.
И останется, видимо, тайной -
Почему меня
Чёрт
Не забрал...
Почему, всем смертям вопреки,
Я воскрес
В безнадёге
Больничной,
Побывав самозванно и лично
У хароновой
Мёртвой
Реки.
Возвращалась по капельке жизнь
Покатетерно
И подключично.
Потолок белизны необычной
Кинолентой
Крутил
Миражи.
Обновлённую плоть взволновал
Санитарки
Короткий
Халатик...
Я в постылой больничной палате
Вкус желаний
Былых
Познавал.
От уверенных рук медсестры
Исходило тепло.
И реальность
Возвращалась, тесня инфернальность,
За предел,
В забытьё,
За костры.
Отогрелась бродяга-душа,
И под сердцем
Растаяли
Льдинки.
Был апрель. Залетали дождинки
В приоткрытые
Окна,
Шурша...
Море волнуется - раз...
«Море волнуется - раз, море волнуется – два...»
С детства мы помним игру, с детства мы знаем слова.
Медленный кружится вальс, кругом идёт голова.
Светлое облако – раз, тёмное облако – два...
Словно плывут корабли. Где-то их ждут острова.
К дальнему краю земли чудных зверей караван
Гонит погонщик седой – ветер бродяга высот.
Там, у черты - водопой. Там, за чертой – поворот.
За поворотом – страна детских мечтаний и грёз.
За облаками луна – жёлтою рыбкой средь звёзд.
Взрослым туда не дойти: слишком дорога крива.
Кто-то собьётся с пути, кто-то споткнётся – раз, два...
Кто-то сорвётся с тропы так, что уж больше не встать.
Тем в облака не уйти, кто разучился мечтать.
