Об авторе. 53 года. Живет в Томске (Россия). "Офицер запаса, коренной сибиряк, с чувством юмора в порядке и потому реально смотрю на окружающую действительность".

Сумбурные мысли мужчины, стоящего в очереди за цветами в навязанный российскому народу чуждый праздник некоего Святого Валентина.

«Любовь, не приносящая боли,
Не любовь, а приятное
Времяпровождение...
Любовь - это сердце твоё
Пред тобою
Лежит,
Как молнией
Обожжённое дерево,
Обуглившееся и чёрное,
Страшное своей
Неизбежной участью,
Как письма уже начертанные
Раскалёнными нервами...
Мы были не первыми,
В неведении мучаясь,
Окружённый видениями,
Завороженный мнениями
По поводу жизни,
По поводу смерти.
Срываются искры
С летящих комет
У вспыхнувших мыслей
Обжигающий след,
Мучительно быстрый
Как выстрел бесстрастный,
Прекрасный, как пламя,
Рождённый в огне
Обжигающих чувств
Раскалённый сонет
"Into the Fier!",
И совет и ответ…

А любовь не бывает логичной,
Это сумма квадратов Малевича,
На квадрат биссектрисы эллипса,
Как Джоконда работы Пикассо,
Что похожа на кляксы Роршаха.
Как сражение Шифера с Карповым,
Где сплошные маты без шахов,
Где крупица здравого смысла
Избыточна ...

И летальный исход болезни,
Как оскал кровожадных кукол
На капотах твоих катафалков.
Мелким бисером эпитафия
На странице номер четырнадцать
Твоего плутовского романа
Пленник мафии, тебе не вырваться
(Ну, можешь крикнуть "Мама!")

Нет, любовь не диагноз, а участь ...»

 - А тюльпаны и розы, что лучше?
 - Мужчина, розы, не мучайтесь,
Покупайте, за вами очередь!
(Лучше перстень с алмазом, чучело!)

 "О каминах и не только..."

Огонь в камине трепетал
И напевал о жизни краткой
На стенах яростная сталь,
Молчал о смерти меч булатный

Стволов Лепажа синева
И Кухенрейтера гранёных.
Мерцают блики на стволах
Огнём дуэлей опалённых.

Вина Бургундского бокал,
Стекло богемское искрится,
Мундир драгунского полка
С Святым Георгием
В петлице...

Прошёл тот век,
Ещё один,
Промчались красные зарницы,
Была Война,
Ещё одна,
Сейчас... бог знает, что творится!

Процессор тихо шелестит,
Facebook, «В контакте», где-то кризис,
Пакетик чая, кот сидит,
"Дом-2" Ух! Как мы раскрутились!

И, раскрутившись, как юла,
Парим в "Сети" мы, словно птицы...

Но где ж бокал того вина,
Бородино,
И Крест в петлице?

 "Утро"

На топорище льдинки тают,
С немым восторгом смотрят облака,
Как мой топор дрова ласкает,
Словно стаканы,
С одного глотка.

Подстреленный мальчишкой беркут
Висит над дверью,
Улица пуста.
И совы, что с рассветом слепнут,
Укрылись в чащу,
В тёмные места.

Привет тебе, Заря-сестрица,
Когда сгоришь ты вся дотла,
Готова дверь моя открыться...
Здесь нет замка и нет ключа.

Из-за берёзы солнце тяжко
Ползёт на небо, как рука
Устало тянется за фляжкой
С прохладной влагой родника.

И снова день,
Глаза прозрели
И не тревожит мёртвых прах.
И душу чёрную согрели
Сучки в расколотых
Дровах...