Об авторе. 31 год. Живет в Смоленске (Россия).
Белое
Серая шкурка металась, продляя свой призрачный век,
средь прелых листьев и плесени, скрытая снегом.
Мёрзлый искрящийся саван её оберегом
мирно лежал животом на пожухшей осенней траве.
А над землёй лютовал балагур и проказник мороз,
гнал черно-бурых и рыжих кружить по округе…
Кто я? Та мышь, что покушать пошла на досуге -
или лиса, что в азартной охоте, наморщила нос?
Зимние вихри сегодня мне ближе весны,
праздно гуляю по снегу, сверлю небо взглядом,
нет никого на сто вёрст, да и впрочем, не надо,
мерно вдыхаю хмельной аромат тишины.
Чайная церемония
Кружатся медленно чайные пружинки,
расправляясь, подобно сгорающей смятой бумаге,
меланхолично опускаются на дно.
Ведём церемониальные беседы,
ярко-зелёная долина делится с нами солнцем.
Ожидаем чуда, хозяин готовит чай –
горячий и трепещущий, как жизнь человеческая,
манящий и исчезающий –
всего несколько глотков дурманящих!
И вот уже время раскрылось подобно цветку –
нет прошлого, нет будущего,
есть только чистый ветер этого мгновения…
На время
Здесь спрессована грусть, над Невой в сером небе, а солнце –
редкий гость в пыльных окнах, где хозяева свыклись с дождём.
Люди жмутся к перилам в метро, и шуршат: -Подождём,
листья, сбитые в кучу граблями, а ветер смеётся
над продрогшим заливом и брызги плескает ковшом
мне в лицо. Чёрной птицей на руку спускается вечер,
он мне снова напомнит, что миг до безумья конечен,
ночь пройдет, и состав затеряется в мире большом,
по просторам неся своё мирное, вечное бремя…
Он всегда меня ждёт, но на время, всего лишь на время.
