Живет в Чернигове (Украина).

* * *

Дрожащий свет на дальнем плане
влечёт, но он – неуловим,
как сахар, тающий в стакане,
как пар, мерцающий над ним.

И лишь забрезжит вдохновенье,
хотя б чуть-чуть, хотя б едва,
неумолимые мгновенья
переплавляются в слова.

И снова босиком по лужам
свой обруч гнать за горизонт,
и верить – ты кому-то нужен,
и только в этом есть резон.

А свет – как финиш всех туннелей –
развеяв мрак, насквозь пронзил...
Он весь в тебе... на самом деле
ты – изначально светом был.

* * *

... как ефрейтор без лычки,
неожиданно робкий,
как ненужные спички
из намокшей коробки –

так твои все замашки
сникли и отсырели...
Лучше в мятой рубашке,
чем в холодной постели.

Не искрит, не заводит,
то что раньше цепляло,
всё по-прежнему, вроде,
только не вдохновляет.

Словно спички в коробке –
каждый сам по себе – мы,
поговоркой короткой,
а хотелось – поэмой.

В июне

Июнь красив как Уго Чавес,
скорее даже – красивее.
Весна, не выдержав, умчалась
в Венесуэлу. Веселее

и легче будут будни – летом –
наденут шорты и бикини,
и вдохновение поэтам
от смуглых тел легко подкинут.

Холодным пивом и текилой
себя усердно охлаждая,
поэт – читателей не кинет,
а выдаст сверх всех ожиданий.