Подборка, не набравшая в Отборочном туре необходимого количества голосов у жюри Оргкомитета. Публикуется по просьбе автора - для обсуждения посетителями портала.
Мужская игра
Усталый костер осыпался золой.
Мы с другом убитого лося кромсали...
А в озере нервные звезды плясали,
И ночь была ветреной, лунной и злой.
Когда ты забудешься, хищница-ночь!?
Мужская игра. Кровь на пальцах. Охота.
А та, что люблю, обнимает кого-то,
И спит за стеной их трехлетняя дочь.
И стыла тоска на лосиной губе,
И черное мясо над жаром вертелось,
Ах, ночь! Ах, ты стерва! И мести хотелось,
Безжалостной мести хотелось себе!
За то, что мой выстрел не смог мне помочь –
Напрасна хребет раздробившая пуля...
За то, что потешно лопочет «папуля!»
Не мне, засыпая, трехлетняя дочь.
Все поздно. Все зря... Хоть моли, хоть божись!
Я жив или нет - это ей между прочим...
Ножи о валун мы размашисто точим
И снова терзаем недавнюю жизнь.
Ночь смотрит в окно, глаз – корявый пятак.
Не та ночь - другая.... И хочется мести:
Цикуты, костра и расстрела на месте
За все, что когда-то случилось не так.
* * *
Какой был день! Безумно голубой...
Скатерка на поляне. Май, суббота.
Вино, гитара, смех... И мы с тобой
На черно-белом чуть примятом фото.
А я строитель ГЭСов и плотин,
А я – что надо парень, свойский в доску!
А я в шикарном батнике "made in"
(Поймут ли? Вспомнят? Или сделать сноску?
Добытый «с рук», и на двоих - один,
В оранжевую, кажется, полоску.
Под солнцем, среди шелеста осин,
Про завтра ничего не понимая,
Мы щуримся, друг друга обнимая,
Задолго до прихода наших зим,
В конце ошеломительного мая.
А ты смеешься, и над бровью прядь,
А я - небритый и слегка поддатый...
Еще не скоро мамам умирать,
Еще не притвориться не соврать
И нет на обороте слов и даты.
За что плачу? О чем с тобой молчу?
Зачем в себе – расстрельная работа! –
Ежеминутно зарываю что-то,
И долго жгу прощальную свечу...
Моя весна – лазурь и позолота –
Щекой прижалась к моему плечу
На черно-белом чуть примятом фото...
И ничего другого не хочу.
Блудный сын
Вернулся я. Спешил, как в Божий храм.
Во мне мой город ныл по вечерам
И столько лет под утро детство снилось!
Мотался я по джунглям и горам,
Монмартрам, Брайтон Бичам, северАм,
А здесь – ну, ни хрена не изменилось!
За стенкой бьет супругу тот же жлоб,
Дала на опохмелку, стерва, чтоб...
На рынке беспредел кавказских кланов,
Удобство во дворе на восемь жоп
И мочеиспускательных каналов.
Я женщин не знаток, но не профан -
Глазам не верю: Зойка, это ты ли?!
Зачем же я всю жизнь шерше ля фам
С размером бюста минимум четыре?
Зачем же я по миру так давно
Мотаюсь, словно в проруби говно,
Как полтанкиста в обгоревшем танке...
Зачем сказал «люблю» американке?
И мне «O, yes!» ответило оно.
Уж лучше бы глядел на двор в окно,
И по субботам с другом на полянке
Пил пиво из пятилитровой банки
И трахал бы подругу Зойку, но
Бил крайне редко, разве что по пьянке,
И целовали б смачно, как в кино,
Меня в подъезде шустрые пацанки.
Но всем на эти тонкости начхать,
Как мне на геометрию Евклида,
Как Господу на факт, что Сталин – гнида,
Как всем на то, что – в бога-душу-мать! -
К ядреной фене тает Антарктида.
Я снова здесь. Приехал подыхать
От канцера, депрессии и СПИДа.
От редакции портала:
Юрий Бердан стал участником 1-го ТУРА благодаря другой подборке: "Маяк" (см. раздел УЧАСТНИКИ).
31 октября 2012 года прием заявок от участников Отборочного тура на размещение их "визиток" для обсуждения в ИМХО-КЛУБе завершен.
