Анастасия СТРАТИЕНКО. Живет в Сыктывкаре (Россия).
О смерти
Он каждый вечер приходит её целовать,
Иссохшие руки в грубых ладонях греет,
Говорит: "Ты красавица!", не замечая будто,
Что вся в слезающей коже её кровать,
Что с каждым днём лицо у неё желтеет...
А стоит не выпить шесть горьких таблеток утром,
И на расчёске - клочья рыжих волос.
А за окном бабье лето и листопад.
Звонкого августа чуть различимый отзвук
Бродит по городу и напевает джаз.
Он умирает тоже, но будто рад.
Солнце ласкает и греет прохладный воздух
С такой любовью, что, кажется вот сейчас
Умирающий август воскреснет вновь...
Но этого не происходит. Второго дня
Земля и небо, как золото листья делят...
Всё относительно и ничего не истинно.
Врач говорит с ним тихо, чуть наклонясь,
Говорит, мол, прощайся, осталось не больше недели...
И, между прочим, врач не далёк от истины,
А он говорит: "Ты поправишься, только верь."
Октябрь обрушается вниз громовым потоком,
Невыразимая холодность бьёт в лицо,
Только мёртвому по боку этот холод.
В палатах для шизофреников нету окон.
Милый врач, отведите его на крыльцо,
Пусть он увидит и вспомнит, что он ещё молод,
Пусть он живёт и мёрзнет за них двоих.
