Александр ЕВДОКИМОВ. Живет в Харькове (Украина).
Домой
Пассажиры пьют чай и ведут разговор.
Время тянется сном между полок.
Ручеёк сквозняка вытекает из штор.
Воздух густ, разговор будет долог.
И за окнами мир, отражаясь, течёт
о погодах, властях и державах.
Этот поезд, всегда, едет где-то ещё,
те же фразы во встречных составах.
Как колёса стучат тишиной-тишиной
так и речь закольцована правдой одной,
это всё ни о чём - просто некто немой
полыхает внутри, возвращаясь домой.
Невозможно ни выразить, ни доказать.
Голос вязнет в безмолвии синих полей.
Собеседник зевает и прячет глаза
в накрывающей станции мгле.
Всё давно пересказано - дальше повтор
бесконтрольные звуки, гремящая тишь.
Растворяется бледной луной разговор,
только кажется, что говоришь.
Провода, как и в детстве - волнами времён.
Под наброшенной курткой, сорвавшись в пике,
попадаешь домой, понимая, что сон,
и стекают огни по щеке.
