Елена КРЮКОВА. Живет в Нижнем Новгороде (Россия).

* * *

Жизнь – варево густое. Похлебку разлила.
Я – нищенкой, листвою – к закраине стола.

Лбом яблочным я – к доскам. Волос польется мед.
Зубов моих полоска разрежет ночь и лед.

Скажи, тебя любили: челом, ребром, нутром?
Скажи, тебя – убили, когда бежал двором,

Огнем зимы спаленным, к той, чрево – чудом – чье?!
Бог, пошто умудренным безумие Твое?!

И вот я, побирушка. И стол, где яства, мгла.
Отчистила все кружки. Намыла слепь котла.

Тебе, кого так ждали народы и цари, -
На старом одеяле разброшу я дары:

Черпак руки дрожащей – без перстней и колец,
Живот, во тьме горящий, кос яростный венец, -

Гляди, я баба, пища, кость, зеркало, душа, -
Подай сезонке нищей не грош, а тень гроша.

И буду я богатой. Богаче девок всех.
И я к ногам распятым прижму собачий мех.

И я войду навылет – в стопу, в ладонь – гвоздем.
Не сдернут. Не распилят. И вместе мы уйдем.

И там, в веках, за кружкой иных безумных вин
Не вспомнят побирушку, кому был свят один,

Один, худой, костлявый, чья плоть как нож тверда -
На облаках во славе встающий в День Суда.


Визитка автора