Пока поэты, потрясая копьями и орденами, выходят на очередное ристалище, пародисты сводят старые внутрицеховые счёты. Перчатки Константина Лаврентьева и Анатолия Столетова, брошенные ещё в январе, занесло снегами стихов и обзоров, но, дождавшись весны, они снова с немым и язвительным укором поглядывают в сторону каждого проезжего стихопутника. Спешу уведомить, коллеги, вызов принимается!
Алексей ЗАСЫПКИН
ДОГОНЯЯ УШЕДШИЙ ПОЕЗД...
...К сему прилагаю подборку шаржей (разной степени дружественности) на некоторые «визитки» и конкурсные стихи «Кубка мира по русской поэзии-2012». Остаюсь к Вашим услугам.
* * *
«родилась вот такая – единственный воин в поле, закаленный боец и ответственный часовой: в каждом звуке ты слышишь, как едет далекий поезд, забирает тебя и неспешно везет домой – за границу греха, вдаль от лешего и от лиха, где злодеи наказаны, беды раз_решены.»
(Наталья Нечаянная. Черепашка и бегемот)
Опоссум и единорог
собираясь на конкурс, смыв макияж, я влезаю в замызганный камуфляж. я солдат, боец, часовой, рядовой. мне опять не хочется быть живой, слышать ваши сладкие голоса. у меня даже из-под каски коса выбивается, прямо как я из сил, хоть бы клещ какой меня укусил. умереть не встать, где моя петля, тля я или ещё не тля. старики мертвы, дети не родились. я лежу в камнях, я дышу сквозь слизь. здесь зимой нет снега, весной – листвы, здесь кругом пустырь и кругом кресты. не зову, не плачу и не пишу, а диктую дико карандашу. он простой, мы оба вполне просты. это наш пустырь, это нам кресты. наступи на грудь, посмотри в прицел, может, я умру всё-таки в конце, а под новый год, получив диплом, соберу приятелей за столом, разолью шампанское и коньяк, и попросят, и я им прочту, как я, собираясь на конкурс, смыв макияж, залезала в замызганный камуфляж…
* * *
«Это не между романтиком-Васей с пятого этажа
И Серёгой – обладателем нового «мерса» чёрного…
Выбор – убить внутриутробно или рожать
Ребёнка с врождённым пороком (читай: почти обречённого).
…
…Дай Бог тебе выбирать только между Серёгой и Васей –
И никогда не узнать, что такое Выбор.»
Это не между котлетой с гречей и манной кашей,
Это не между красным в полоску и синим в клетку,
Это – подставить лицо под туберкулёзный кашель
Или пойти одному в минус сорок пешком в разведку.
Это – спасать от голода негров или от яда – тёщу,
Это – назначить утопленником одного в помёте.
Выбор – это не между "просто" и "в сто раз проще".
Это… Да что объяснять, всё равно не поймёте.
* * *
«Но пока мы стоим – и спасибо на этом –
спой мне что-то больное надрывным фальцетом
что-то в стиле шансон – чтобы розы, хрусталь…
…
Расскажи мне какую-то личную тайну,
чтобы грудь защемило аккордом гитарным.»
(Борис Кутенков. "Человеку снится туман...")
«Он пишет стихи,
Он Поэт
Борис Кутенков»
(надпись на футболке Бориса)
Не надо «хи-хи».
С малых лет
И сам, без пинков,
Он пишет стихи.
Он поэт.
Борис Кутенков.
Он рыдает в четыре слезины гордых,
Напевая себе из шансона фальцетом,
Защемив себе грудь гитарным аккордом,
Как положено у настоящих поэтов.
Не жаждет венков
И побед,
И прочей трухи
Борис Кутенков.
Он поэт.
Он пишет стихи.
* * *
«Люди-тигры терзают людей-антилоп,
Люди-змеи заглатывают людей-птенцов…
…
Люди-микробы – их большинство – кишат,
Что ещё нужно – трахнул, пожрал – балдей...
Грустно глядит из зеркал человек-ишак,
Всё ещё верит бедняга в людей-людей.»
«… спешу предупредить… - из современных поэтов я - самый разный». (Борис Гринберг)
Грустно глядит в зеркала человек-ишак,
Радостно метит углы человек-кошак,
Где посадили, растёт человек-укроп,
А на микробиху влез человек-микроб...
Ну, и кто будет спорить теперь, что это
"Самый разный из современных поэтов"?
* * *
«А ему, поэтому - горюшко поэтово –
Не услышит солнышко ничего из этого…
Ведь другие радости у него – у солнышка
Из небесной леечки жаловать подсолнушка…
Ярким фиолетиком баловать прохожего
И немножко лапушку – на меня похожую…»
"А ему, поэтому - горюшко поэтово...")
Вечерочком ласково справились прохожие,
И ответил лапушка что-то нехорошее.
Утирает скатеркой глазик фиолетовый,
Забывая матерный свой язык, поэтовый.
Учится по-новенькой, закругляет суффиксом
Все словечки ровненько. Мягкий стал, как пуфик, сам.
И стишок, как вазочку, клеит из осколочков -
Всё берёзки, сосенки, шишечки, иголочки…
Ай, читатель-лапушка, подставляй жилетушку,
То ж не тряпка-тряпушка, то поэт-поэтушка.
Под пивко да с корюшкой, про того, про этого,
Да про своё горюшко горькое поэтово.
Раствориться б, слиться им в умиротворении…
Лишь бы что не слиплося от стихотворения.
* * *
«..И ребенок спросил: что такое трава?
взрослый или младенец, жива иль мертва?
Я ответил ему: я спешу, мы спешим,
наши души – в приборных панелях машин,
а тела наши жить успевают едва –
ну откуда мне знать, что такое трава?»
… И читатель спросил: кто Уитмен такой?
Кем он был и чем стал он? Травой иль рекой?
Я ответил ему: для чего тебе «Гугл»?
Поищи, почитай, но другим – ни гу-гу.
Нас нельзя волновать, нам положен покой.
Мы успеем узнать, кто Уитмен такой.
* * *
И в качестве эпилога ко всей подборке:
Есть, есть ещё края,
Где пусто и свежо,
И вроде бы совсем не нужно
Такого воронья,
Но налетим ужо
И будем юморить натужно,
Готовя почву новым племенам
На чьих-то благодатных землях.
Нет никакой особой чести нам,
Да, собственно... А хрен ли?
Алексей.
