Живет в Беер Шева (Израиль). Визитная карточка участника. Отборочный тур "Кубка Мира - 2012".
натюрморт
кучка трупов гниёт в картине:
фюрер, голубь - и - пикассо.
неизведанное нахлынет
разделительной полосой.
извиваясь змеёю длинной,
кривошеее существо
нарисует меня и сгинет...
где, скажи, мне искать его?
натюрморт обозрел уныло -
список мёртвых вещей тяжёл:
от архангела гавриила
до марселя нино пажо,
карнавал и ночная месса -
холодеющих красок стыд,
даже кажется, если честно,
что картина не вдохновит.
а по кругу с застывшим словом
водят зрители хоровод,
в этой жизни прожить - не ново,
и поэтому жизнь - не в счёт.
но разводит народ рулады,
и рисует натур нутро -
мне картинок таких не надо,
как из мультика болеро,
мне б попроще - простых и ясных,
где бы солнца разящий луч
зачеркнул тени всех несчастных
из-за быстро сбежавших туч.
беспредельщик
заламывая руки за пределы пространства,
повышаю голос через пределы звука,
но там, где солнце прячет протуберанцы,
висит табличка "не входить без стука".
разгоняясь сильнее скорости света,
разрываю время на две полоски:
на одной вопросы, что без ответа,
а из другой сворачиваю папироску.
покурю воздух, загрязнив атмосферу,
ужрусь в стельку за границей здравого смысла,
только стихи давно не поют под фанеру,
да и под сердцем от алкоголя кисло.
слева направо по направлению движенья
кто-то за горизонтом бежит вдаль за взглядом,
он лёгок и совсем не отбрасывает тени...
прошу: бог, мою голову отдели от стада.
в самоволку
за истиной бежать до смерти влом,
дорогу от рожденья не разметив.
но сверху обещали: всё путём
на этом и на том (загробном) свете.
вот только годы, гады, нервы жгут,
грести до сотни муторно и долго.
хочу туда, где мир. но мирный люд
меня не ждёт, смываясь в самоволку.
и бесятся три тысячи чертей
в печёнках. невзирая на потери,
прошедшее уходит без затей
из памяти, отказываясь верить:
стираются минуты и часы,
прощания, свидания, улыбки,
упрёки, пожелания "не ссы"
и в телефоне "знаешь" голос хлипкий.
наклеив годы, словно сонных мух,
на ленту заблуждений и открытий,
я вижу толпы старцев и старух,
идущие в посмертный вытрезвитель.
и, кажется, что - эврика - нашёл!
я - на тропе единственной и верной.
я умираю - это хорошо.
когда-нибудь умру - вот это скверно.
Страницы автора в Сети:
