Живет в Уфе (Россия). Визитная карточка участника. Отборочный тур "Кубка Мира - 2012".
Нити
Всякое лыко в строку,
Что же тут изменить?!
Ты не суди нас строго,
Дергающий за нить.
Всякое в строку лыко,
Даже когда не так.
Только твоя улыбка
Скрасит ли твой спектакль?
Вышита белой нитью
смерть по житью-бытью.
Лыком в строке - I need you.
Эхом доносит - ...you .
Нитью проходит красной
Вера сквозь жизни щит.
Тришкин кафтан как раз нам,
Только по швам трещит.
Больше похож на саван.
Надо - так подогнут.
Жизни на полчаса вам.
Смерти - на пять минут.
В дыры сотрешь покрышку
В рейсе до тех вершин.
Всем присудили «вышку»,
Что бы ни совершил.
Лыком ли шит, другим ли,
Все это - рецидив,
Если мы все погибли,
Буковок нацедив.
Вот и простор бесславью.
Горько, но принимай.
Лыком в строке - I love you.
Эхом доносит - ...I.
Осенью поздней ливни
Смоют весь твой залив.
Лыком в строке - believe me.
Эхом доносит - ...live.
Тянутся с неба нити
В темный прострел души...
Сможешь ты сохранить их,
Значит, не лыком шит.
* * *
Он держится прямо, хотя поясница -
Его постоянный, докучливый враг.
Ему все ограда с «колючкою» снится,
Да сразу за зоной – глубокий овраг.
Не сводятся памяти темные пятна.
В полукилометре от дома - вокзал.
И ночью колес перестук перекатный -
Сухой, как расстрельный винтовочный залп.
Осенняя свечка горит, затухая,
И птицы в побег устремились на юг...
Полковник в отставке с клеймом вертухая
Не любит разболтанность и журналюг.
Два года прошло, как в случайной беседе
Два слова о прошлом сказал одному...
Теперь замолкают при встрече соседи,
И только овчарки подходят к нему.
На кухне посуды – дырявый половник,
Которым не вычерпать горечи дня...
А этот – кремлевский – он тоже полковник,
А значит, считай, что по званью родня.
Прозрение вспыхнет в сознании бликом,
И к белой бумаге стремится рука.
Он знает, как сделать Россию великой.
А щепки... без щепок при этом никак.
А дождь-пулемет барабанит по крыше,
За стенкой стучит барабанщик-сосед...
Бывает, полковник полковнику пишет,
Да письма, похоже, доходят не все...
Из ящика – счет за квартиру. А ну-ка!
Да - на пол...
И в спину – как острый кинжал.
Да черт с ним - с Кремлем...
Жаль, нет писем от внука.
За слово от внука и жизни не жаль.
* * *
Когда от слов останутся лишь точки,
и мысли перестанут бить в висок,
слепой июньский дождик на листочке
напишет обо мне наискосок
Чего-нибудь беспомощно простое,
как тот птенец, что выпал из гнезда -
четыре строчки в рифму на просторе
без неуместных подписей и дат.
И понесет меня неторопливо
в космическом пространстве шар земной.
И выпрямится старенькая ива
с бесслезными ветвями надо мной.
