Живет в Кингисеппе (Россия). Визитная карточка участника. Член Клуба Лауреатов портала Stihi.lv.
До ста точно
Досчитать до ста – достаточно
для того, чтобы уснуть
и нырнуть с мостка дощатого
в воду, тяжкую, как ртуть,
и поплыть нелепой рыбою
с кистепёрым плавником
по рельефу, мимо выбоин,
ихтиандром-с-матерком,
водоплавающей жабою,
жаком-ивовым-кусто,
и словить последней жаброю
кислорода граммов сто,
и следить за отражением
в амальгаме аш-два-о,
за стремительным движением
где-то там над головой,
из сетей себя выпутывать,
бить раздвоенным хвостом,
и очнуться... вечным путником...
девяносто девять... сто...
Стеклотара. Евразийская сказка
Приехали ко мне монголы и татары,
намедни побывав у свата и кумы:
"Урус, скорей сдавай пустую стеклотару –
нам некуда вливать божественный кумыс.
Все наши бурдюки внезапно прохудились,
сосцы у кобылиц набрякли молоком.
Прошли мы тяжкий путь от Волги до Итиля
и степи подмели шершавым языком."
"Возьмите в длань свою от достоевской выси,
возьмите дань свою от пушкинской строфы.
Я вам о красоте, а вы мне о кумысе,
о том, как хороши окорочка дрофы.
Мы широки душой, мы можем поделиться,
чужое, как своё, у нас в груди горит.
Давайте ваш кумыс, он тоже пригодится:
меняем на стекло восточный колорит.
Возьмите в длань свою от речки Потудани,
возьмите дань свою от Каменной горы,
от дыма и сохи, но самой веской данью
пусть в грохоте стекла звучат мои миры."
И терпкий свой Восток в приемлемую тару
они легко вольют и будут таковы.
Означенных времён монголы и татары
растают до поры в волнах ковыль-травы.
Форвард
Бил, бью и буду бить!
Один известный футболист
Ликует форвард на бегу...
Николай Заболоцкий
Форвард землю копытом роет,
выжигает траву на поле,
из ноздрей серный дым струится,
вожделеньем горят глаза.
Он то лайнсмена матом кроет,
то защитника ядом поит,
то мечтает о загранице
в ипостаси туза, ферзя.
Форвард – тот же охотник, хищник,
и, выслеживая добычу,
он расставил ловушки, сети,
он плетёт кружева финтов,
он подходы к воротам ищет
неизменно с упорством бычьим.
Удивляются те и эти,
мол, каков, сукин сын, каков!
И когда пёстрый мяч забьётся
в тесном неводе чёрной рыбой,
серым волком в стальном капкане,
белой птицей в тугих силках,
он заплачет и засмеётся,
стадион на мгновенье вздыбив,
и болельщики с ликованьем
понесут его на руках...
Через год он повесит бутсы
на серебряный тонкий гвоздик,
будут долго ночами сниться
вихри яростных тех атак,
будут звякать медалей бусы
и светиться былые "звёзды",
им в созвездия не сложиться,
не собраться уже никак.
Страницы автора в Сети:
Клуб Лауреатов
