Живет в Копенгагене (Дания).
* * *
Это просто дожди зарядили отчаянно,
и ореховой хрупкой скорлупкой душа,
покружившись на месте, куда-то отчалила,
вдруг устав от бумаги и карандаша.
Поплыла в переулках ночных: апельсиновый
свет из окон, луну среди туч завитком –
всё вбирала душа и с бездомною псиною
обменялась, как с давней знакомой, кивком.
С неучёным котом разминулась: два камушка
изумрудных сверкнули во тьме колдовской.
Было грустно душе, потому что века уже
болен дождь-одиночка любовной тоской.
В бормотанье его всё невнятнее отзвуки
полдней страсти, её сладкожалящих ос.
Жизнь, пыльцой золотой трепетавшую в воздухе,
ломким крылышком бабочки ветер унёс.
Лишь один и остался под лампой настольною
остров света над белой равниной листа.
Ночь входила в дома забродившей настойкою
недосказанных слов от второго лица.
* * *
В эти дни мастерской оказалась Вселенная,
размягчив бытие до податливой глины.
Первозданно легко совершалось вселение
твоих губ в мою клинопись точек и линий –
безымянных ещё, но душой уже узнанных.
Занялись твои руки и чтеньем, и лепкой –
два ребёнка бесстрашных, как голубя-узника,
мы любовь выпускали из призрачной клетки.
И, казалось, теперь сотворим, что захочется –
ты меня с собой рядом, как эхо, и я тебя.
И тот мир, где уже никогда не закончится
бесконечная светлая мука объятия.
Время с нами носилось – стрелою – и нянчилось,
понимая, что нам прекословить негоже.
Ты спешил – ты стирал моё прошлое начисто,
тайну «нежность» из звёзд зажигая на коже.
Было Слово – в конце, как вершина творения.
Безымянность, как грим, исчезала и родность,
словно флаг государства – в два жителя – реяла,
сокращая меж нами незримую пропасть.
Всё нам было дано – своевольем заверчено,
ведь искусство, как жанр бытия – не судимо.
Но одно выдвигалось условие вечное:
созидая мгновенье – не слепим судьбы мы.
Замороженной глыбой застынет Вселенная,
тайну «вечность» из льда возводя между нами.
И опять на бессрочное поселение
в подземелье своё возвратится Даная.
* * *
Так стонут провода
незримого накала.
Ты помнишь, как беда
нас ночью окликала?
Ты помнишь – прядь волос
струилась по ключице?
Вот нам и довелось
доподлинно – случиться.
Не мужество ли – риск
реальности? Пригубим?
Риск площадных актрис,
цыганок, бьющих в бубен
на всех просторах тьмы –
мне ведом и оплачен.
Но этот посох: «мы» –
сухой, старинный, зрячий,
один сулящий путь –
что это, дар иль вызов?
Ведь только лишь рискнуть –
и вверх со всех карнизов
ночных, слепых – на свет
обрушиться. Так значит,
уже развилок нет?
Уже нельзя иначе?
Так – в жизнь, прикрывши дверь
от всех смертельных истин?
Но ночь тайком, как зверь,
из комнаты на пристань
вновь прокрадётся: нам
не суждено – в объёмах,
в объятьях по утрам
и у судьбы – в обоймах,
к которой на постой
стучимся без усердья.
Мы – вечный, холостой
бесплодный выстрел в сердце.
Вот так и я к тебе
ласкаюсь, словно ветер.
Ты разгадал теперь,
что нет меня на свете?
Я – вольная стрела,
сбежавшая из тира,
Когда-то я могла
выигрывать у мира.
Теперь скажу: не верь.
И прошепчу: останься.
Ночь прокралась, как зверь
вдоль пригородных станций.
Так – в смерть, прикрывши дверь
от всех земных нотаций.
Жизнь прокралась, как зверь,
вдоль пригородных станций.
Но – слушай. Не перечь.
Ещё взорвётся зуммер.
Разгон подобных встреч
никем не предсказуем.
Сегодня – под откос,
А завтра – в поднебесье.
А завтра – во весь рост.
А завтра – сколь ни бейся,
не заболтаешь кровь,
мигренью не подменишь
тоску, случайный кров
покинуть не помедлишь.
Мой вечный! Уходя,
не уходи – послушай:
вот формула дождя,
сбежавшего по лужам.
Вот формула весны
у смерти под стопою.
И вечной новизны,
и нас, и нас с тобою:
забвеньем, как песком
засыпет вечный город.
И будет жизнь мыском
копаться в нашем горе,
ероша черепки
и празднуя победу.
И будут так крепки
запреты и обеты!
Всё будет, как и встарь,
в цепях, в чехлах, в корсете.
Каким далеким стал
на стёршейся кассете
сквозного бытия
твой голос! Звёздной корью
переболев, и я
пущу земные корни.
Ни взглядом, ни строкой
не обойду приличий –
ни птицей, ни рекой
меня ты не накличешь.
И даже моя тень
уважит сей обычай.
Но слушай: будет день –
обычней всех обычных,
когда (усмешка – с уст.
и век, как миг – галопом!)
я так к тебе рванусь,
что жилы мира – лопнут.
О себе
Родилась в Москве, где окончила факультет журналистики МГУ им. Ломоносова. С 1994 года живу в Копенгагене. Пишу стихи, прозу, занимаюсь художественным переводом датской поэзии. Являюсь председателем Европейского Творческого Союза «Огниво». В 1998 – 2003 гг. была редактором литературно-публицистического журнала «Новый берег» («Берег»). Лауреат литературного конкурса «Русский стиль - 2009» (Вена), победитель конкурса русской поэзии «Под небом Балтики - 2013» в номинации «Свободный жанр» (Таллинн). Стихи и проза публиковались в журналах «Звезда», «Берег» (Дания), «LiteraruS» и «Иные берега» (Финляндия). В 2013 г. в издательстве «Нонпарель» в Москве вышла книга моих стихотворений, лирической прозы и переводов с датского «Тень незабудки».
