Заметки на полях "Кубка Мира" - 2015.
Несколько противоречивых мыслей возникших при чтении стихотворения
МЫСЛИ, КОТОРЫЕ ПРИХОДЯТ В ГОЛОВУ ВО ВРЕМЯ СПРАВЛЕНИЯ МАЛОЙ НУЖДЫ ЗА ГОРОДОМ, НА ПРИРОДЕ
ранним июльским утром славно пойти поссать.
солнце осветит листья клёна и дикой сливы.
я не хочу их фоткать, чтобы потом на сайт.
этого мне не нужно, я без того счастливый.
можно не опасаясь делать свои дела.
здесь на тебя не смотрят окна большого дома.
здесь копошится в кашке утренняя пчела –
некуда торопиться крохотным насекомым.
помню в мультфильме старом, что приучал к труду,
стал муравей прорабом, не было в этом бреда.
нынче другое видят, может быть на беду,
в пчёлах – ученье Маркса, а в богомолах – Фрейда.
будто, у шестиногих, в точности, как у нас:
драки различных партий да перед сексом танцы.
топает в муравейник хмурый рабочий класс.
прячутся где-то в дебрях нанятые повстанцы.
что там, в траве, под пижмой? Куба? Афган? Чечня?
я-то всего лишь утром вышел поссать у луга.
ветер далёких звуков, вдруг, охватил меня –
возгласы демонстрантов, шум перестрелки, ругань...
сколько сломалось жизней в адовом колесе?
нет ни любви, ни мысли в эдакой круговерти.
пуля там или жало – времени нет, совсем,
разве перепихнуться с кем-нибудь перед смертью.
ах, как приятно верить – зверствуем не одни,
тьма насекомых с нами... верим, а это - деза.
красочны, фантастичны, только малы они,
знайте: они безгрешны, даже головорезы.
не прилипают к лапам, не пристают грехи
к жителям стран под клёном, к жителям стран под сливой.
быстрых и прытких скроют травы, коряги, мхи,
ну, а того, кто умер, смоет обильным ливнем...
(вот, я один остался, Боже Владыка Сил,
ни за кого не спрячусь и ничего не скрою.
мне повезло сегодня – землю я окропил
только своей мочою, а не своею кровью).
Сочетание несочетаемого: прекрасного с ужасным, возвышенного с низменным, трагического с комическим... Стихотворение, безусловно, талантливое. И Автор - безусловно талантлив. Сочетание экзистенциальной остроты с натуралистической жесткостью... и лиризмом интонации - отталкивает и притягивает одновременно. В ниже цитируемых строчках сочетание это - особенно ярко:
не прилипают к лапам, не пристают грехи
к жителям стран под клёном, к жителям стран под сливой.
быстрых и прытких скроют травы, коряги, мхи,
ну, а того, кто умер, смоет обильным ливнем...
(вот, я один остался, Боже Владыка Сил,
ни за кого не спрячусь и ничего не скрою.
мне повезло сегодня – землю я окропил
только своей мочою, а не своею кровью).
"Конец века всемирной литературы" — такая самохарактеристика прочно пристала к явлению куртуазного маньеризма, возникшегого, вернее, возрождённого в новом КАКчестве (какачестве-сикачестве) в 80-х годах прошлого века. Не хочу вписывать автора в рамки этого направления, он сам туда... впИсался, хотя бы этим стихотворением.
Здесь основной авторский приём - эпатаж.
Не самый интересный, тонкий и действенный для развитого человека, культурного читателя. И для основной мысли стихотворения - глубоко трагической: "сколько сломалось жизней в адовом колесе?
нет ни любви, ни мысли в эдакой круговерти" .
Мне показалось ли(?), что Автор, в погоне за известностью ловит своего зайца в толпе определённого уровня развития и определённого возраста. Из тех, кому- песенок и зрелищ. Из тех, кому неважно, есть ли поэзия, важно, чтобы: "Cool!!!"
Второй заяц, за которым автор гонится, мне кажется, породы эстетствующих и (или) креативящих критиков и редакторов. Как ни крути, на "издание бумажных изданий" нужны денюшки. Из кармана того самого, массового читателя. И автор это понимает. Или чувствует.
Вина ли это Автора, другой вопрос. не буду торопиться записывать его в конъюнктурщики на все сто процентов. Оставлю люфт. Мне почему-то кажется, автор из тех, кому скучно без читателя. Но что делать, если читателю, которому 30 плюс-минус 10, скучно с современными поэтами? Сегодняшняя поэзия не отвечает жизненным, душевным, а может быть, и социальным потребностям массы народных масс. А писать для кучки (по)читателей, которые закончили или заканчивают литы или филфаки, или для исчезающего клана возрастных дам-библиотекарей, или, и это в лучшем случае, для отличников доЕГЭшного века - слишком не-сool для самолюбия поэта, жаждущего признания ещё при жизни.
...Стихотворение, да, талантливое. Да! Одна у меня кручина: если я правильно угадала автора, то мне кажется, что у него эпатаж становится самоцелью.
С другой стороны, кто же определит, в какой части тела обитает у некого пиита душа? Возможно, и ниже пояса.
До определённого возраста. После которого захочется написать другое. Но сможется ли? Но про ЭТО я у автора постесняюсь спросить.:)
А если без смайлика, то мне как-то не по себе наблюдать здесь смесь тонкого умелого лиризма с "поссать". Есть такой наш современник Андрей Воркунов. Вот он мух с котлетами не путает.
Андрей Воркунов
* * *
пошла поссать и не вернулась,
наверно, птицей обернулась,
да-да, наверно -точно, птицей,
теперь в их вглядываюсь лица,
как отличить ее от тысяч?
быть может, по улыбке лисьей?
да-да, конечно,по улыбке,
она всегда пугала шибко,
ушла – и нет ее ни капли,
какой злодей ее захапал?
а может быть она – злодея
и с ним живет и им владеет?
а ведь всего поссать немножко
пошла, сказала: на дорожку,-
исчезла, не вернулась – жалко,
пиши о ней, моя писалка
:)
Здесь эмоция однозначна - хохочу который год. А автор 75... Нет, смешивать два этих ремесла, есть тьма искусников. Я не из их числа. Если что, про искусников - это я о мастерстве лирика и массовика-затейника говорила. Всё-таки морковка, которая должна служить завлекалкой сразу для двух зайцев, у поэта номер 75 - выглядит пока незрело, на мой сегодняшний взгляд. Всё-таки для массы народных масс - лучше Воркунов с эстрады, а для "передовых" редакторов, желающих впИсаться в 21 век - лучше Сергей Ивкин с Урала.
...А как бы их соединить?
... А надо ли?
:)
А ещё я сильно удивлюсь, если не угадала автора:
* * *
вынь пробку у себя из горла
Уолт Уитмен. «Песнь о себе»
потому что пока не утратишь души всё в порядке даже
никаких сквозняков через руки твои и ноги
биографию можно печатать и в Ридерз Дайджест
всё настолько пристойно что даже не веришь в Бога
потому что пока не засунешь себя по ядра
в сладкий стыд обжигающий в терпкую похоть земную
то душа не приходит и не ложится рядом
и не веришь в Спасение даже в возможность иную
в эту кошку с тугими ладошками цвета черешни
или в эту собаку с глазами почившего друга
в попугая кричащего что он великий грешник
и душа его обратилась в уголь
а моя обжимается с полтергейстом
из закрытой бутылки лакает астральное пиво
бисер кончается даже у Германа Гессе
переходишь на прочие реактивы
выйти на улицу голым теперь уже мало
нынче при полном параде в сосновый ящик
что там в кудрявой мошонке твоей сжималось?
совесть сопливая или же страх скулящий?
сердцу без разницы jazz или heavy metal
рвёт на крестражи его отдирая накипь
каждая вера тобой проверяемый метод
душу почувствовать расцеловать облапить
(Сергей Ивкин, 2014 г.)
Ваши ставки, господа!
:)
Наталья Малинина
