Автор - Татьяна Романова, Таганрог (Россия).

И О ДОЖДЕ...


В ноябре

Такой особый шик – несбывшемуся верить,
Где всё, как дважды два, а думалось, что – пять.
Но как непросто быть достойною потерей,
Особенно, когда не хочется терять...

Вернуться бы назад и сесть под абажуром,
И, ложечкой звеня, помешивать слова...
Но что-то есть ещё, чем странно дорожу я,
А всё же предпочту навек затосковать...

Царапает стекло продрогшее ненастье,
Просачиваясь в дом сквозь трещину в душе.
Картинку за окном стирает мокрый ластик,
И нет у ноября цветных карандашей...

А есть у ноября в изломах чёрных веток
Достоинство скорбей без жалоб к небесам.
Период нелюбви в природе очень редок,
Поэтому совсем не стоит раскисать.

Насытимся дождём, чтоб после удивляться,
Когда чистейший снег по утру пробежит,
Отбеливая всё до солнечного глянца,
А, может быть, и нас... и прожитую жизнь...


Ненаписанное...

Дворовый мир - потёками на стёклах...
Ещё чуть-чуть - ворвётся и зальёт.
Скулит дворняга - рыжая промокла -
Под лавкой ненадёжное жильё.

Бумажный лист от долгого молчанья
Бесцветней, чем на сердце пустота...
Стрижи недавно яростно кричали,
Темнеющее небо распластав,

Теперь гроза, над полднем нависая,
Размахивает серым полотном,
Бормочет неземными голосами...
И смотрит косо дождик проливной

На пыльное, неряшливое лето.
Собаку накормить бы и согреть...
А солнышко ворует незаметно
С покатых крыш копеечную медь.

Но город принимается беспечно
Зонтом зелёным ветрено качать
И обещает радостные встречи,
Забыв о расставаньях сгоряча.

Гроза стекает, не договорившись,
За поворот просроченного дня
И, словно башня Эйфеля в Париже,
Прекрасно - бесполезна для меня...

В окно бросаю косточку дворняге.
Стрижи ныряют, шумно хлопоча.
Но странный свет на листике бумаги -
Предгрозовым началом всех начал...


Ищите ветра!

Расшумелась, закружила золотая эскадрилья...
Всё, что душно в наших душах залежалось, - сметено!
Словно острым клювом птица, осень ветром чистит крылья -
Прилетела и уселась на берёзе под окном.

Я распахиваю окна, чтобы с осенью промокла
Пересушенная корочка заброшенной души,
И слова дождю подставлю – те, что грубого помола...
А потом всё это можно глупым птицам раскрошить.

А потом – ищите ветра! Очищающего... Что вы!
Мне так просто в этом мире не сорваться, словно лист...
Только хочется порою прокричать всего два слова,
Те - «Невидима, свободна!»
Вот и ветер...
Понеслись...

...Нет особого секрета, что полёты – «не по летам»,
И не мне рисует стрелки птичья клинопись небес.
Приготовлю вкусный ужин, не успею стать поэтом...
Ну, а если не успею, значит, и не надоест.