Автор - Елена Юринова, Санкт-Петербург (Россия).

ПЕТЕРБУРЖЕНКА


* * *

Сегодня был обычный серый день -
Туманы обнимали мрачный Питер,
Из шкафа появился старый свитер,
А муж сказал: «раз ветер, быть беде»,
Мурашки разбегались по воде,
И вдоль Невы с мигалкой ехал лидер.

Работа, бутерброды на обед,
Над крышами в окошке Исаакий,
Туристы, как заправские зеваки,
Сенсаций ждали в россыпи примет,
Не зная, что в туманном полумраке
Давно простыл изящной ножки след,

Лишь аромат духов ещё плывёт
За голубым плащом Прекрасной Дамы,
Но больше нет в глазах недавней драмы,
И только Мойка сохраняет лёд,
Да из капеллы долетают гаммы,
Да рыжий кот из лужи небо пьёт.

Обычный день. Опять в глазах тоска,
В страницах книги лепесток ромашки -
Когда-то было с ним и в ад не страшно...
Дрожит и обрывается строка,
Вдыхают темноту многоэтажки,
И медью тянет ночь издалека.


* * *

Выдыхаешь меня с сигаретным дымом -
Из души, из сердца, из этой ночи.
Я была когда-то твоим содержимым,
А теперь в сторонке стою обесточенно,

Наблюдая, как просто тебе сегодня
Забывать про губ моих запах пряный,
Наполняя комнату прошлогодним
Холостяцким, дымным, свободным, пьяным,

С упоеньем смакуя последний выдох,
Собирая облако надо мною.
Где-то рядом был безопасный выход,
Только где и был ли уже не помню...

Сквозняком дыхания прочь из счастья
Через форточку к небу, туда, где птицы,
Где не видно, как топишь ты безучастно,
В этом дыме отчаянном наши лица,

Где возможно исчезнуть в одно мгновенье,
Чтоб дождями на волосы горько брызнуть...
...Выдыхаешь медленно, с наслажденьем
Из души, из сердца, из глаз, из жизни.


* * *

Мушиная возня на потолке,
Тельца покрыты сплошь осенней пылью.
А мне бы их малюсенькие крылья,
Чтоб унесли от мрачных стен в тоске

Куда-нибудь в прекрасные края,
Где радуга утоплена в озёрах,
Где радостью встречают визитёров,
Где каждый будет счастлив. Даже я.

Где даже я легко смогу забыть
Сомнения, случайные обиды,
И то, как взглядом жгут кариатиды,
Дождём пытаясь с плеч усталость смыть,

Забыть глухой, бездушный плеск шагов
По тротуарным грязно-серым лужам,
Про голос хриплый (ты же был простужен),
Бросающий ненужных пару слов.

Где, окунувшись в синеву воды,
Мой серый взгляд опять блеснёт лазурным,
И я, очнувшись в круге абажурном,
Пойму, что октябрём жить нет нужды,

Что есть в апрельской звонкой суете
И новый свет, и новые орбиты,
В атлантов влюблены кариатиды,
И бабочки в железном животе,

Как россыпь колокольчиков вдали.
Что есть на свете новые вершины...
...Как жаль, что пара крылышек мушиных,
Рассыпалась в октябрьской пыли...