Автор - Зиновий Антонов, Москва (Россия).

БОГУ


Парад

серая улица тянется - тулится
к старым домам и озябшим котам
к стенам обугленным в древности рубленным
злачным местам

руку протягивал запросто стягивал
шапку долой на крутой мостовой
нищий усевшись на коврик резиновый
перед толпой

нет он ни пел ни играл ни позировал
не домогался и не восклицал
мерил глазами кол рядом осиновый
храм и вокзал

в шапку простую как в память пустую
падали птицы монетой звеня
лица прохожих на нищих похожих
в сумерках дня

асфальты равняя девятого мая
шли браво полки где-то мимо кремля
и он улыбался глазами сверля
как будто сочувствуя и понимая


Богу

если ты знаешь куда
значит знаешь и где
а иначе зачем же браться если не знаешь
в детстве мне отвечали взрослые "на бороде"
я в ответ огрызался и лишь убегал вначале

я расспрашивал книги в которых была печаль
где все делали вид
что знают умеют могут
ты один только помню всегда мне в ответ молчал
словно втягивая в загадочный скользкий омут

если ты знаешь где
значит должен знать и куда
а иначе зачем же здесь
и куда нас ведёшь не зная
чтоб в дороге мы строили нежные замки из льда
совершая
плодя
и что-то там воображая

надоело расспрашивать
мне бы твои года
если знаешь как
то почему бы не поделиться

тихо падала с неба на землю твоя вода
твои ветры трепали космы твоих зарниц и

ты смотрел мне в глаза
по-стариковски насупив бровь
нескончаемо долго суровым зрачком солдата
мне казалось в тот миг будто я становлюсь тобой
и я верил опять боже мой
как тогда
как когда-то


Здесь скоро

здесь скоро будет солнце и печаль
возникнет тенью от большой горы
и станет в мире ярче до поры
волна ударит о пустой причал
смывая ласково его дары
и в ноосферу снизойдёт Любовь
везде цветы
левкои
астры
розы
и мы - мы тоже будем здесь с тобой
и нет нужды так истово итожить
нам наши дни
где всё лишь до поры
как снег лежащий на крутой вершине
нам всё ещё идти до той горы
держа над безднами прямые спины

нам всё ещё корпеть над торжеством
поблекших праздников
и не согретых буден
таща за спинами салютов бывших гром
а на груди разбитый дробью бубен

путём путИн нам всё ещё идти
вернее плыть
меча икру святую
кричать нам будут ветры на пути
ату его
ату его
ату их
таща с волной последнее прости
и нам ещё
грести
грести
грести