Имя автора конкурсной подборки будет объявлено 6 июня 2016 года в итоговом протоколе конкурса.
СУГУБО ЛИЧНОЕ
Промежуточный финиш
Через день – шестьдесят... Вот и всё о себе...
Пазл собран из дней, из потерь, из побед,
Из людей и зверей, что прошли по судьбе
И оставили в ней хоть какой–нибудь след...
А следов – миллион, уж потерян им счёт...
С кем-то молча курил, жарко споря без слов,
С кем-то славу делил и пустяшный почёт
Эксклюзивных авто, ресторанных пиров...
В чём-то прав был, наверное, в чём-то и нет,
Кто рассудит теперь, кто былое вернёт?
На извечный вопрос есть извечный ответ:
«Жизнь покажет...» Но, правда, при этом пройдёт...
Я не плачу, о днях пролетевших скорбя.
Жил как жил. И дружил, и любил как умел.
Знаю лишь, что в последнем не помнил себя.
Отдавая, был счастлив, что смог, что успел...
Был и жёстким, и резким, и грубым порой,
И в суждениях скор, и остёр на язык...
Но стоял за своих без разбору, горой
И за чьей-то спиною пастись не привык.
... А предательства яд я отведал сполна
Там, где узы казались прочнее всего...
Как кремень, как бетон, как скала, как стена...
Что осталось от них? Ничего... Ни-че-го...
Очень многих вещей не простили «друзья»...
Кто-то медные трубы не смог пережить,
Кто-то, просто, своё непомерное «я»
Лишь унизив тебя, должен был утвердить.
Кто-то зависть свою дорастил до небес,
Ну а ты и не видел, наивный глупец...
Из подобных причин можно вырастить лес.
Лес пороков людских, лес разбитых сердец...
... Мы не видим «уже», ожидая «ещё»,
Не хотим замечать отчуждения лёд
Нас по-прежнему тянет подставить плечо,
Чтобы чей-то подольше продлился полёт.
Я не буду пытаться себя изменить.
Да и незачем, коль через день – шестьдесят...
Я храню эту жизнью сплетённую нить,
Чтобы хоть иногда оглянуться назад...
Из сокровенного...
Как же хочется уйти быстро,
Как же хочется уйти лихо,
Чтоб в себе не погасить искры,
Чтоб другим не причинить лиха.
Чтобы так: на раз, два, три – встали,
А потом: на раз, два, три – «Пухом!»
Чтоб сказали: «Мы его знали.
Этот помер, как и жил – с духом...»
Как же хочется уйти сразу,
До отказа затянув стремя,
Чтобы в пол ушла педаль газа,
В неземное перейдя время.
Чтоб неслышно притворить двери,
Промелькнув, как лёгкий взмах бритвой.
Чтоб сказали: «Мы ему верим.
Этот помер, как и жил – с ритмом...»
Но ведь хочется прожить дольше,
Чтоб в глаза твои смотреть чаще,
Чтобы правды написать больше
И совсем не допускать фальши.
А потом, войдя в придел горний,
Вслед услышать о себе лестно:
«Спи спокойно. Мы тебя помним.
Ты и помер, как и жил – честно...»
О преимуществах...
Хорошо, когда водит машину жена!
Можно смело в гостях приближаться к столу
И не видеть за каждым бокалом вина
Постового ГАИ на ближайшем углу.
В воскресенье ты можешь подольше поспать,
Душ принять не спеша и, довольный как слон,-
Выпить кофе да с книгой вернуться в кровать,
Никого не везя в маникюрный салон
Или в массу других интереснейших мест –
В бутики, в магазины, на встречи подруг...
Но внезапно на празднике ставится крест:
Ты с тревогой смотреть начинаешь вокруг.
Вечереет. На улице падает снег.
Мостовую слегка прихватил гололёд.
А часы как назло ускоряют свой бег...
«Почему же она до сих пор не идёт?»
Желтизну разливает фонарный плафон,
Недочитанной книги утеряна нить:
«Для чего же тогда у неё телефон?
Неужели хотя бы нельзя позвонить?»
Ты в такие минуты решаешь: «Хорош!
Отбираю ключи, конфискую права!
Раз родного супруга не ставишь ни в грош,
Раз понять не способна простые слова!..»
В миг, когда ты вошёл в справедливости раж,
Галогеновых фар два дрожащих ножа,
Совершив у двора свой привычный вираж,
Появляются вдруг на стене гаража...
Замолкает мотор, выключается свет...
Бури гнева хватает тебе лишь на то,
Чтоб обняв, прошептать: «Человечек, привет!»
И на плечики тихо повесить пальто...
