Автор - Юрий Октябрёв, Курск (Россия).
БИОЦЕНОЗ
Сон в Купальскую ночь
А на Купалу ночь – бессонная,
да и уснёшь – лихое грезится.
Глядишь – а у креста поклонного
концы загнулись полумесяцем,
глядишь – а в омуте русалочьем
то пузыри, то шёпот вкрадчивый,
то взгляды цепкие, не знаешь – чьи,
хоть головы не поворачивай.
И вроде помнишь каждой клеточкой,
что спишь – и это всё мерещится,
но сон качнёт волшебной веточкой –
и вот уже душа трепещет вся.
Над ней кружится ночь Купальская,
чертя орбиту птичьим выкриком,
и настороженными пальцами
пускает лунный свет на выкройку
для балахона ритуального
с декором звёздным по закраинам,
а ты по склону сна в реальное
взобраться пробуешь отчаянно.
А позади, в замшелой сырости,
своим сиянием подсвеченный,
цветок, успевший за ночь вырасти,
остался снова незамеченным.
Смоляная правда
А сколько правды в капельке смолы,
которая под зубьями пилы
теряет цвет, мутнеет и крошится?
Ей этой правдой мир не заслонить,
не свить металлом порванную нить
и не сверкнуть слезинкой на ресницах.
Она права, живая на живом,
пока течёт, рождённая стволом,
врачуя на шершавой коже раны,
хоть путь её по трещинке коры
нетороплив и светел до поры,
когда застынет корочкой багряной.
И эта правда шире всех границ,
прозрачней хрусталя и звонче птиц,
прочней и крепче стали и бетона.
Она сама – и тлен, и благодать,
её нельзя ни спрятать, ни продать,
поскольку не придумано закона,
которым можно взять и запретить
смоле увечья каплями лечить
и умирать на вылеченном теле,
чтоб эти капли не пропали зря
и тёплыми слезами янтаря
в пустых глазницах времени желтели.
Когда-нибудь
Когда-нибудь выпадет повод редкий
шершавой древесной коры коснуться
и в мыслях врасти в сердцевину веткой,
подставившей солнцу листочки-блюдца,
в которые льются тугие струи
живительной влаги, тепла и света,
шуметь и качаться, не помня всуе,
случайных касаний соседних веток,
раздать своё тело на капилляры,
несущие вверх молодые соки,
и чувствовать – жизнь не проходит даром,
пока существую в живом потоке
безу́держной силы, идущей снизу
от мощных корней, прорубивших почву,
пока холодам посылают вызов
набухшие плотью моею почки.
И даже когда разлетятся листья,
ветрами осенними вдаль гонимы –
душа вслед за ними метнётся чистой
от мыслей, что жизнь пролетела мимо.