Внеконкурсная подборка, присланная на Отборочный тур Международного литературного конкурса "Кубок Мира по русской поэзии - 2017". В случае прохождения Отборочного тура автор будет допущен до участия в 1-м туре конкурса.
Печали нет
Печали нет, пусть, миллионный раз
Хмельное лето тлеет на исходе,
И август тихой, неприметной сводней
Березам сватает за спасом спас.
Илья давно добрался до воды,
В борах румянится ковер брусники,
И ветви яблонь все сильнее никнут,
Едва удерживая спелые плоды.
Венок подвесил Сеновал-Степан:
В углу почетном до Иллариона,
И наливаются в колосьях зерна,
В томленье ожидая взмах серпа.
Вот-вот Мирон задует Ветрогон,
Евпатьев конь погост разроет черный,
А там - Успенье, Спас Нерукотворный,
И за калиткой ждет уже... Семен.
Мой дом
Затертый бесчисленным флотом
Громадин панельных корветов,
Мой дом деревянным вельботом
Выходит из гавани Лета.
Оставив Жару за кормою,
Проливом Сентябрьской прохлады
Смешной, c неказистой трубою
Идет к островам Листопада.
На землях Осенних Ненастий
Не нужен ни паспорт, ни виза...
Поют в унисон тихо снасти
Дыханию юного бриза,
Что треплет, как флаги, задира
Носки и трусы на балконах,
И в летних продрогли мундирах
На марсах-антеннах вороны.
И я с ними мерзну, но знаю:
Под парусом или на веслах
Проливом цветущего Мая
Мой дом в гавань Лета вернется...
Журавль
Догорая остатками лета,
Незаметно, к концу октября
Увядают в садах самоцветы
И рубинов, и янтаря.
Сходит блеск позолоты осенней.
Предстает мир уныл и суров.
Листьям шлют небеса в опаденьи
Благодать отпущенья грехов.
Мне ж не будет, увы, избавленья.
За какой не изведано грех,
Здесь стоять дни и ночи бессменно
На своей деревянной ноге?
Гонит ветер стада туч косматых.
Сыпет дождь мелким бисером слез.
В мыслях - странное слово - "суматра".
Видно, я занедужил всерьез.
Что-то в теле моем из осины
Ноет слева, чуть ниже плеча
Лишь найду среди туч лоскут сини
И услышу, как птицы кричат
Все исправно: оси смазан стержень,
И надежны вполне цепь и крюк,
Но к воде наклоняюсь все реже
И задумчиво в небо смотрю.
Знаю, мне не лететь в этом клине.
Крыльев нет, и жалей, не жалей,
Уплывают на юг, тая в сини,
Стаи братьев моих - журавлей.
