Призом Председателя Жюри "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" является личный подарок Ольги ЕРМОЛАЕВОЙ , а также памятная медаль портала Stihi.lv.
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "7-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2018" Ольги ЕРМОЛАЕВОЙ "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден
Конкурсной подборке 200. "Друг другу"
Конкурсной подборке 200. "Друг другу"
Автор - Андрей БАРАНОВ, Яромаска (Россия).
Поздравляем!
Поздравляем!
ДРУГ ДРУГУ
* * *
Сначала цифры стала забывать
мобильных дочек (восемь?.. или пять?)
и вспомнить не смогла квартиры номера,
диктуя адрес свой, и день сестры
рожденья выпал - шарик из игры,
и что сестер-то две... И обе померли.
Потом забыла то, что было днём
вчера, сегодня...как плитой с огнём
воспользоваться. Ем теперь малёнечко.
А чайник – счастье, что не на газу!
Пью чай с сырком, да пряничек грызу.
И Якубовича смотрю. Стареет Лёнечка!..
Считать монеты, ясно, не могла.
Но люди честны, правда?.. До угла
пошла в «Магнит». Всё незнакомо!.. Маленькой
как будто снова... И опять игра
на выбыванье. Минус два шара:
дом номер и подъезд.
Да, правда, Галенька! -
смотри, какая в лицах доброта!
Я, кажется, немного не туда...
Похлопали по-дружески по плечикам,
по сумочке. В автобус помогли.
Мы едем, едем в дальние!..
Уж к вечеру
клонится день. А мы на край земли!
Там на краю три девочки-сестры,
над ними вьются птицами шары
и рвутся в облака крылами пёстрыми.
Вот – Лидочка, вот – Валечка, а вот -
она - галчонок, Галочка, меж сёстрами,
поёт: Мы едем!..
Плачет и поёт,
и смотрит в ночь холодную рассеянно,
где ни одной уже, ни трёх, ни двух...
«Всё, Краева! Выходим!» Свет потух.
Приехали, Галина Алексеевна.
Чача
Виноградною косточкой мягко глоток
обжигает, спускается к ребрам.
Даже если ты – брошенный в ночь уголек,
мир становится добрым...
За Ростовом в степи под ноябрьским дождем,
на обочине встав, ничего уж не ждем...
Остывает, как тело, кабина.
Удержать бы подольше тепло в кулаках,
в бутиковых шарфах, в отсыревших носках,
представляя, что ты у камина...
И когда уже – всё, и когда уже – зря,
вдруг нащупаешь пластик из-под вискаря
дьютифришного!
Юра всю осень
в аппарате луженом ее до слезы
комсомолочки, до состоянья росы
раз, два, три...и четыре...и восемь.
Юра плут еще тот! Сколько раз он меня
по-соседски...такая натура!
Но за то, что вчера на дорожку огня
мне всучил – всё прощается, Юра!
Было всё безнадежно - а вон как пошло!
Где-то рядом, уверены, будет село
с трактористом рукастым! По кругу
ходит фляжка.
Вначале не Слово, не Бог -
а всего-то один виноградный глоток...
И - друг другу,
друг - другу,
друг - другу...
Собака
По шапкам пены вдоль прибоя
бежит собака за тобою,
хвост калачом и звать никак.
На ежеутренней прогулке
она с тобой не из-за булки,
ей просто надобно вот так
бежать, чтоб - гальки! чайки! брызги!
И чтобы ты, молчун и хмур,
из незнакомой белой жизни -
трепал за ухом так, что «Ур-р-р!..»
Ей нужно, чтоб хозяин рядом,
хотя б такой, как ты...
Муссон
придет – и будет рыскать взглядом,
кружить: где он?.. Скулить: Где он?..
Но нынче небо – голубое!
Не льёт, не дует, не дрожит!
Бежит собака за тобою -
хотя и впереди бежит...
Сначала цифры стала забывать
мобильных дочек (восемь?.. или пять?)
и вспомнить не смогла квартиры номера,
диктуя адрес свой, и день сестры
рожденья выпал - шарик из игры,
и что сестер-то две... И обе померли.
Потом забыла то, что было днём
вчера, сегодня...как плитой с огнём
воспользоваться. Ем теперь малёнечко.
А чайник – счастье, что не на газу!
Пью чай с сырком, да пряничек грызу.
И Якубовича смотрю. Стареет Лёнечка!..
Считать монеты, ясно, не могла.
Но люди честны, правда?.. До угла
пошла в «Магнит». Всё незнакомо!.. Маленькой
как будто снова... И опять игра
на выбыванье. Минус два шара:
дом номер и подъезд.
Да, правда, Галенька! -
смотри, какая в лицах доброта!
Я, кажется, немного не туда...
Похлопали по-дружески по плечикам,
по сумочке. В автобус помогли.
Мы едем, едем в дальние!..
Уж к вечеру
клонится день. А мы на край земли!
Там на краю три девочки-сестры,
над ними вьются птицами шары
и рвутся в облака крылами пёстрыми.
Вот – Лидочка, вот – Валечка, а вот -
она - галчонок, Галочка, меж сёстрами,
поёт: Мы едем!..
Плачет и поёт,
и смотрит в ночь холодную рассеянно,
где ни одной уже, ни трёх, ни двух...
«Всё, Краева! Выходим!» Свет потух.
Приехали, Галина Алексеевна.
Чача
Виноградною косточкой мягко глоток
обжигает, спускается к ребрам.
Даже если ты – брошенный в ночь уголек,
мир становится добрым...
За Ростовом в степи под ноябрьским дождем,
на обочине встав, ничего уж не ждем...
Остывает, как тело, кабина.
Удержать бы подольше тепло в кулаках,
в бутиковых шарфах, в отсыревших носках,
представляя, что ты у камина...
И когда уже – всё, и когда уже – зря,
вдруг нащупаешь пластик из-под вискаря
дьютифришного!
Юра всю осень
в аппарате луженом ее до слезы
комсомолочки, до состоянья росы
раз, два, три...и четыре...и восемь.
Юра плут еще тот! Сколько раз он меня
по-соседски...такая натура!
Но за то, что вчера на дорожку огня
мне всучил – всё прощается, Юра!
Было всё безнадежно - а вон как пошло!
Где-то рядом, уверены, будет село
с трактористом рукастым! По кругу
ходит фляжка.
Вначале не Слово, не Бог -
а всего-то один виноградный глоток...
И - друг другу,
друг - другу,
друг - другу...
Собака
По шапкам пены вдоль прибоя
бежит собака за тобою,
хвост калачом и звать никак.
На ежеутренней прогулке
она с тобой не из-за булки,
ей просто надобно вот так
бежать, чтоб - гальки! чайки! брызги!
И чтобы ты, молчун и хмур,
из незнакомой белой жизни -
трепал за ухом так, что «Ур-р-р!..»
Ей нужно, чтоб хозяин рядом,
хотя б такой, как ты...
Муссон
придет – и будет рыскать взглядом,
кружить: где он?.. Скулить: Где он?..
Но нынче небо – голубое!
Не льёт, не дует, не дрожит!
Бежит собака за тобою -
хотя и впереди бежит...
ИЗ ИСТОРИИ ПРИЗА
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "Кубок Мира по русской поэзии - 2017" Виктора КУЛЛЭ "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден
Конкурсное произведение 177. "Надо мной - земля"
Автор - Светлана ПЕШКОВА, Липецк (Россия).
Поздравляем!
*
Надо мной - земля
Ты меня по имени не зови,
мы с тобой случайные визави –
две беды в простреленной тишине.
...А меня вне города больше нет.
Я дитя его – у него внутри,
и смотрю глазами его витрин
от Базарной площади до пруда.
Я теперь из города – никуда.
От Никольской башенки – до кремля
подо мной – земля,
надо мной – земля.
Я теперь – дыханье крылатых львов,
папиросный дым, перегар дворов,
колокольный звон и колёсный скрип,
я – нектарный флёр златоглавых лип.
У меня в ладонях –
прохлада луж,
у меня в гортани –
сквозняк и сушь.
Ты привык по имени... Ну и что ж!
Отними у памяти, уничтожь,
вырви восемь звуков, сожги, развей,
без любимых слов – забывать быстрей.
Я тебе ни сродница, ни жена,
не тобой наказана-прощена.
Я – вьюнок, примятый твоей ногой,
и трава, и корни, и перегной,
серый мох, крадущий тепло камней...
Ты, когда остынешь, придёшь ко мне.
ИЗ ИСТОРИИ ПРИЗА
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "6-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2017" Марины КУДИМОВОЙ "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден
Конкурсной подборке 274. "Родной crime"
Автор - Александр ЛАНИН, Франкфурт-на-Майне (Германия).
Поздравляем!
*
Конкурсная подборка 274. "Родной crime"
Смерть в Марьиной Пойме
До Марьиной Поймы лет десять, как ходит поезд.
Давно не посёлок, ни разу не мегаполис,
Она принимает состав - отдаёт состав.
Обеденный выхлоп, обыденная работа.
Советская власть - в стенгазетах и анекдотах,
И мало кто знает, что ей не дожить до ста.
У Марьиной Поймы душа в полторы сажени.
И в центре её обретается баба Женя,
В которой по капле стекаются все пути.
И дело не только в её самогонном даре
Да в хитрой воде из промышленной речки Марьи,
А в том, что умеет любого в себе найти.
Старухина память - крапивного супа горечь.
Так нёбо терзало, что прежде ласкало голень,
Железная жатва по сёлам брела с мешком.
Деревня впадала в посёлок, посёлок в город.
Она ещё помнит, как жизни впадали в голод,
И люди ломались с коротким сухим смешком.
А нынче и слёзы - закваскою в мутной таре,
Когда и убийство - не вымыли, так взболтали.
Убитый - мужчина, поэт, тридцати пяти,
Пропитого роста, прокуренного сложения.
Никто б и не рыпнулся, если б не баба Женя,
Которая может любого в себе найти.
Невеста рвала своё платье, как зуб молочный,
Не слишком красива, но года на два моложе.
И что бы не жить до хотя б тридцати семи.
Поэт-распоэт, а не вякнешь, когда задушен.
Друзья говорили, что парень давно недужил
И, видно, не сдюжил грозящей ему семьи.
Убийцу искали, как праведника в Содоме.
На каждой странице маячил герой-садовник.
Летели наводки из каждого утюга.
На вялых поминках случился дешёвый вестерн:
Иваныч с двустволкой пошёл отпевать невесту -
Хрена ль новостройки, когда между глаз тайга.
Девичник был скромен: она, баба Женя, черти.
Сидели, ныряли в на четверть пустую четверть.
Слова поднимались на сахаре и дрожжах:
"Пойми, баба Женя, охота - всегда загонна.
Потом догоняешь, хватаешь его за горло
И вдруг понимаешь: иначе - не удержать."
Она отсидела. И вышла. И вышла замуж.
Его напечатали, крупным, не самым-самым.
К нему на погост ежемесячно, как в собес,
Духовнее нищего, плачущего блаженней,
Ходила его не читавшая баба Женя,
Которая может любого найти в себе.
Негромкие строки рождались, росли, старели.
Темнел змеевик, и по медной спирали время
Текло, проверяя на крепость сварные швы.
Я был там проездом. Где Волга впадает в Темзу.
Из Марьиной Поймы никто не уехал тем же -
Всё лучше, чем если б никто не ушёл живым.
Слово Икара
Каждый ушедший в море - потенциальный труп.
Солнечный луч, как поясной ремень.
Слово Дедала - трут.
Слово Икара - кремень.
Ему наплевать на запах пера жжёного.
Его первый сборник называется: "Потому".
Он обещал коснуться этого, жёлтого,
Иначе девушки не поймут.
Голос льняной, волос ржаной,
Крылья, как люди, шепчутся за спиной.
Дедал орёт на сиплом, кроет гребцов на утлом
Кораблике, где даже крысы спились.
Икар вылетает на встречу с богами утром,
Кинув на мейлинг-лист:
"Шеф, всё пропало, я очень и очень болен.
Словно дедлайны, трубы мои горят."
Мимо него как раз пролетает боинг -
Сорок моноклей в ряд.
Каждый монокль, словно манок,
Взгляд человеческий - бритва, сам человек - станок.
Левые крылья мигают зрачками алыми,
На правых огни - зеленее кошачьей зелени.
У капитана лучшее в мире алиби -
Он в это время падал над Средиземным.
Вираж Икара - вымерен по лекалам,
Завершён элегантным уходом в гибель,
А самолёт, сбитый рукой Икаровой,
Всего лишь не долетел в Египет.
Лампы под потолком, родственники битком -
Ждут чёрного ящика с радиомаяком,
С матерным, неизысканным языком.
* * *
Из розочек бутылочных - венцы,
И образа, как печи, изразцовы.
У нас не заживляются рубцы.
У нас не заживаются Рубцовы.
Всё то, что опер к делу не подшил,
Наверняка не относилось к делу.
И до сих пор у камня ни души -
Ни ангела сидящего, ни тела.
ИЗ ИСТОРИИ ПРИЗА
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "Кубок Мира по русской поэзии - 2016" Ирины РЕМИЗОВОЙ "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден
Конкурсному произведению 156. "Как мы искали клад"
Имя автора оглашено 31 декабря 2016 года в 23:59 по Москве.
Лана СТЕПАНОВА, Вангажи (Латвия)
КАК МЫ ИСКАЛИ КЛАД
Как-то летом решили найти мы клад –
я и Дениска, двоюродный брат.
Мне тогда было пять, брат – на год старше.
Взял лопату Денис, я прихватила мешок,
и с утра мы отправились в чахлый лесок
между дачным посёлком и станцией.
Огородный заступ тащили зря.
Без него было проще расковырять
моховой ковёр, словно губка влажный.
Мы кусками срывали зелёную ткань,
потому что клад мог быть спрятан именно там.
Получалось неплохо даже.
Под ковром земля была голой и неживой.
Мы нашли почерневшего пупса с отломанной головой,
плесневелую сумку, разбитую банку из-под горчицы,
склизкий жгут, когда-то бывший чулком,
ржавый нож, полусгнивший фетровый шляпный ком
и монеты россыпью. Можно песком очистить.
Помрачнело. Лес поглядел на нас
сотней птичьих, древесных, звериных глаз.
За корягой леший сидел в засаде.
Мне хотелось, чтоб мы не ходили сюда вообще
и не видели смерть вещей.
Оказалось, что я совсем не люблю находить клады.
А когда Денис собрал копеек на три рубля,
Встрепенулись деревья, верхушками шевеля,
и прогнали нас к людям, шумя зловеще.
Я мешок волокла. Мешок был пуст,
но казалось, что в нём каменеет груз.
Неужели такими страшными станут... не только вещи?
А деньги оказались негодными, дореформенными –
так сказала бабушка.
*
Призом Председателя Жюри является личный подарок Ирины РЕМИЗОВОЙ, а также памятная медаль портала Stihi.lv с гравировкой от Оргкомитета конкурса.
Поздравляем автора!
ОРГКОМИТЕТ
ИЗ ИСТОРИИ ПРИЗА
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "5-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2016" Галины КЛИМОВОЙ "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден
ИРИНЕ РЕМИЗОВОЙ, Кишинев (Молдова)
Конкурсная подборка 256. "Бормоталки"
Подборка публиковалась анонимно
БОРМОТАЛКИ
Огонь!
не отводите взгляд
куда-то в высоту –
я маленький солдат,
забытый на посту
у бывшего жилья,
заросшего травой...
не оловянный я,
не сказочный – живой.
гляжу, чеканя шаг
единственной ноги,
как в кукольных домах
пылают очаги –
и корчится в огне
картонная стена,
и снова бьёт во мне
крылом моя война,
и раздирает вой
раскрашенные сны...
... я пёс сторожевой
уехавшей страны,
уже который год
живущий в пустоте –
забытый у ворот
в отъездной суете.
оставили закут –
кто хочет, забирай –
и люди хлеб пекут,
и вырубают рай,
и насаждают бут
взамен усталых лоз –
как могут, так живут,
и им не нужен пёс,
что стережет во сне
дорожные узлы...
... я – слово в тишине
развеянной золы...
Триединое
баили – нигде,
а случилось – тут:
по лихой воде
три челна плывут –
выйдя по шуге
из болотины,
вьются по реке
по Смородине.
первый – бел белым,
струнный и прямой
лебединый дым
над прогорклой тьмой.
всходит по холму
облачная рожь –
на его корму
ступишь да уснёшь.
следом другий чёлн,
чёрен да рогат –
по ухабам волн
расстилает плат,
а на плате том
растопыренном
шиты золотом
птицы сирины.
а в третем челне
дикий царь сидит,
сам-один, зане
волкотой смердит –
из страны чумной
едет с краденой
молодой женой
семибатенной.
от темницы ключ –
у грача в зобу.
камень бел-горюч
на высоком лбу.
разрыдается –
по-над башнями
загораются
звезды страшные.
первый чёлн летит – улыбается.
другий чёлн свистит – насмехается.
третий чёлн когтит – сердце мается,
стылой кровию обливается.
к первому челну
побегу бегом,
на другой взгляну –
повяжусь платком,
а третей придёт –
к заряному дну
припаду ничком.
Я здесь
мартовские потёмки –
не перейдёшь.
где-то у неба тонкий
синичий нож
режет наполовину
краюху дня...
если Ты ищешь глину –
возьми меня,
и в грозовой каплице
среди степи
всё, что устало биться,
перелепи,
выноси в подсердечье
детей иных –
птичьих и человечьих
и зверяных.
вырастут понемножку –
не чуя лет,
будешь в узорных плошках
баюкать свет,
на белоснежной ткани
растить шитьё...
не береги дыханье –
возьми моё.
не доходя до края
едва-едва,
по тишине петляют
следы-слова,
ветреные, синичьи –
наперебой...
дай мне в любом обличье
побыть Тобой.
*
Призом Председателя Жюри является личный подарок Галины КЛИМОВОЙ, а также памятная медаль портала Stihi.lv с гравировкой от Оргкомитета конкурса.
Поздравляем автора!
ОРГКОМИТЕТ
ИЗ ИСТОРИИ ПРИЗА
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "Кубок Мира по русской поэзии - 2015" Александра ЛАНИНА "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден
Конкурсное произведение 289. "Алёна. Сказы местных перелесков". Автор - Тейт Эш, Москва (Россия)
Конкурсное произведение 298. "Аюттайя". Автор - Людмила Калягина, Москва (Россия)
*
Тейт ЭШ, Москва (Россия)
АЛЁНА. СКАЗЫ МЕСТНЫХ ПЕРЕЛЕСКОВ
Я смотрю, как дорога петляет в яру:
То ручьи огибает, кормя мошкару,
То растущую наспех крушину.
Но пока навигатор сверял полюса,
Повторила запаска судьбу колеса,
И придется оставить машину.
Ветки ближних осин колыхнулись на миг.
Промелькнула мыслишка: слабо напрямик?
Редколесье приветствует стайкой дичка.
Наверху воробьи ворошат облачка
(Ставят заполдень время и дату).
Но доставшийся путь - для ботинок и краг:
То коряга в траве, то грозит буерак.
Вдруг остатки тропы перерезал овраг,
Будто так и лежавший всегда тут.
И на дне - словно двое, укрывшись дохой -
Молодой березняк переплёлся с ольхой.
Я стою над оврагом. Блажит бузина.
Где-то топь огрызнулась урчаще.
Обходить по низам - не успеть до темна.
Остаётся - наверх, через чащи.
Безразлично стучатся сердца под корой.
Всё тесней и казённей смыкается строй.
Всё темней, но придётся идти же.
Привалился к бревну я, не чувствуя ног.
И назойливый звук (телефонный звонок?)
Наводнил разнолесные тиши.
Телефон мой был дома, и в минусе счёт.
Я вскочил. Огляделся.
Ещё раз.
Ещё.
корни. камни. кора... нахожу, наконец.
на траве, что насквозь насекома,
под листом трепыхается, будто птенец,
мой мобильник, оставленный дома.
постаревшая туча закрыла зенит.
я смотрю на айфон. и на ту, что звонит.
мысли мечутся с брани на брань же.
...затухает экран. замер зуммер. когда
стало небо светлей и слышнее вода,
всё становится так же, как раньше -
смс. будто палец подносишь к огню.
«ты чего не ответил? алёна. звоню»
вот, пожалуй, и всё. рассыпается снедь.
взгляд становится стылый и шалый.
но в руках телефон продолжает звенеть.
так и раньше трезвонил, пожалуй.
ствол упавшего дуба от чаги пузат.
схоронили алёну лет восемь назад.
всё кружится - коряги, ухабы.
тишина - и опять обдало холодком.
древний лес. мой мобильник. звонок за звонком.
за звонками - звонок. и звонок за звонком.
и от холода деться куда бы.
две осины листвой заживляют просвет.
над моей головой ворожит муховед.
под ногами всё хрустко и ветхо.
пальцы сами собой нажимают «приём».
кроны дёрнулись. свет опадает в проём.
и качае-
качается ветка
Людмила КАЛЯГИНА, Москва (Россия)
АЮТТАЙЯ
Гору накрыло небо – хрустальный панцирь, вырос под небом город – и стал великим. Будды сжимали лотосы в тонких пальцах, Будды хранили мир в узкоглазых ликах. Пламя пришло внезапно и отовсюду, пламя плясало ярким священным цветом. Отсвет огня ложился на плечи Буддам, Будды не отворачивались от света.
Город лежал в руинах пяти столетий, люди ступали в обуви на пороги, верили: боги счастливы, если где-то свергнуты с пьедесталов чужие боги. Город лежал открытой смертельной раной, пачкая кровью складки своей постели. Люди входили в боль закопчённых храмов. Буддам в глаза, наверное, не смотрели.
Камень одним ударом не переломишь – камень, рождённый миром в его начале. Люди рубили яростно и наотмашь, Будды сжимали лотосы и молчали. Если безумью в мире дано свершиться, то и дела во славу его свершатся. Люди рубили по узкоглазым лицам, по головам, плечам, по цветам и пальцам...
Город лежит под небом семи столетий, город под пеплом выжил в эпоху мрака. Тот, кто смотрел в глаза неизбежной смерти, смотрит на мир без жалобы и без страха. Будды сидят на стёртых седых ступенях, в трещинках мелких камень шероховатый. Будды хранят Вселенную, как умеют – сотни безруких и безголовых статуй.
*
Призом Председателя Жюри является личный подарок Александра Ланина, а также памятная медаль портала Stihi.lv с гравировкой от Оргкомитета конкурса.
Поздравляем авторов!
ОРГКОМИТЕТ
Из письма Александра Ланина в Оргкомитет конкурса:
"Приз председателя жюри уйдёт авторам (или автору) следующих произведений:
1. Лучшее (на мой взгляд) из не прошедших в финальную стадию:
- Конкурсное произведение 289. "Алёна. Сказы местных перелесков"
2. И любимое из прошедших:
- Конкурсное произведение 298. "Аюттайя"
Так как приз председателя жюри - вкусовщина чистейшей воды, буду краток.
"Алёна" - сама комбинация уже интересна своей новизной - городская легенда, мастерски вписанная в лесной антураж. Получается элегантно и непривычно. Произведение технически выверенное, многоголосое: горожанин-нарратор плюс автор - словотворец, стилист и любитель природы. Вроде бы и затянуто, но не оторваться. А потому что за словесной эквилибристикой прячется мистика уровня Хичкока, с долгим вступлением, абсурдом, переходящим в обыденность, и двумя осинами в конце.
"Аюттайя" - более классическое произведение. Но опять же делает то, что должна делать настоящая поэзия: красиво рассказать простую историю, да так, чтобы из-за её плеча выглянула вечность. А если из-за плеча вечности опять выглянет жизнь - то это уже высший пилотаж. "Аюттайе" это удаётся. Будды локального храма оказываются держателями вселенной, собственно, весь текст об этом. "Будды хранят Вселенную, как умеют". Метафора завершена и раскрыта, но автор покоряет завершающим штрихом: "сотни безруких и безголовых статуй."
Спасибо!".
Спасибо Вам, Александр!
__________________________________
ИЗ ИСТОРИИ ПРИЗА
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "4-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2015" Сергея ПИЧУГИНА "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден
Лане СТЕПАНОВОЙ, Вангажи (Латвия) - конкурсная подборка "Неторопливым взглядом".
Призом Председателя Жюри является личный подарок Сергея Пичугина, а также памятная медаль с гравировкой от Оргкомитета конкурса.
Лана Степанова
НЕТОРОПЛИВЫМ ВЗГЛЯДОМ
Колодец
В крапиве и кустах чертополоха
таится от чужих трухлявый сруб.
На глубину колодезного вздоха
дам опуститься ржавому ведру
и подниму его с водой живою,
в которой навсегда растворены
гудение шмелей в зените зноя,
седая ясность зимней тишины,
шумливая пора яблокопада
(когда ранет и пепинки стучат) –
всё то, чему была когда-то рада,
чем был богат старинный дедов сад.
Нет ковшика и кружки, только руки.
Горсть зачерпну и, погодя чуток,
я сделаю тягучий, как разлука,
студёный, зубы ломящий глоток.
Сорвётся в воду, в глубину квадрата
вопрос о том, вернусь ли я сюда
из круговерти жизни хоть когда-то.
Надеюсь, эхо отзовётся: «Да».
Мудры и глубоки в колодцах воды,
но вряд ли мой оракул изречёт,
куда уходят эры и народы,
и светел ли за этим светом – тот…
Вешний лёд
Ненадёжным и ломким, как вешний лёд,
cтало всё. Неужели и жизнь пройдёт
в ощущении хрупкости вещества,
чувства, словно кто-то вдали позвал,
и нельзя по прозрачной пластине льда
не идти туда.
А над крышей дымок, разожжён очаг.
Только в доме своём ты теперь – в гостях.
там вокзальный колышется ветерок,
шелестя про длиннейшую из дорог,
на гвозде ожидает дорожный плащ,
а покой – щемящ.
Привыкай к мимолётности. Привыкай
к перьевым проносящимся облакам,
к струйкам дыма и ломкому льду весной.
Ты одной с ними сути, судьбы одной.
У событий и мыслей, вещей и чувств
будет ярче вкус.
Кто я?
«Кто-ты, кто-ты?», - часы частят
в час бессонного непокоя.
Разобраться бы по частям:
кто я?
Я – река, и над ней туман,
а за ней – огонёк дрожащий,
дятла мартовский барабан
в чаще,
плач дождя, зазеркалье льда,
рябь и прозелень водной дрожи.
Если это не я, тогда
кто же?
Всё, что видела, вобрала,
передумала, ощутила:
холод страха, любви смола,
сила,
книги – золота золотей,
в старых трёпаных
переплётах –
не один только груз костей,
плоти…
Вседержитель, топча траву
у эдемского водопада,
чиркнул спичкой, и я живу.
Рада.
__________________________
ИЗ ИСТОРИИ ПРИЗА
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "Кубок Мира по русской поэзии - 2014" Бахыта Кенжеева "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден
ИРИНЕ РЕМИЗОВОЙ, Кишинев (Молдова).
Призом Председателя Жюри является личный подарок Бахыта Кенжеева, а также памятная медаль с гравировкой от Оргкомитета конкурса.
Ирина РЕМИЗОВА
БЕСОГОН
Хозяйка вышивает гобелен. Хозяин на охоту снарядился.
...Собачьи дети девяти колен убиты были, чтобы он родился. Вонючей тиной заросли мешки – в них матери, сыночки их и дони. Им хорошо. Они на дне реки. А он один, в сыром подземном схроне.
Он видит сны про облако и сад, где нет людей, а звери лишь да птицы: там у ворот – его лохматый брат, а на поляне – рыжие сестрицы. Они резвятся весело - увы, его к себе ничуть не ожидая, и только мама смотрит из травы глаза в глаза – такая молодая...
Он слышит, сатанея от тоски: чумазые, в коросте от болячек, ровесники – соседские щенки – гоняют впятером тряпичный мячик, и так им хорошо от суеты и воли, одурительной и сладкой, что даже многомудрые коты на крышах улыбаются украдкой.
Он знает, что особенный – его оберегают, как зеницу ока, затем, чтоб никакое колдовство его не изничтожило до срока, не придушила намертво петля, не отравила сорная мучица – вокруг него поставлена земля, и борона ощерилась волчицей.
Он понимает, сам себя страшась, и оттого то рыкая, то плача, что с каждым часом всё сильнее связь с необъяснимым чем-то несобачьим, и хочет затаиться и пропасть, и чувствует: как черти в табакерке, чужие зубы заполняют пасть – опасные, стальные, не по мерке.
Не спится. Прокопать бы тайный лаз и убежать – к Макару и телятам. Но чей-то ненавистный жёлтый глаз следит за ним, от самого заката – и, позабыв о том, что глух и нем подлунный мир, бездельник и прокуда, ярчук поёт – от ненависти к тем, из-за кого рождён и жив покуда.
ИЗ ИСТОРИИ ПРИЗА
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "3-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2014" Виталия Асовского "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден МИХАЭЛЮ ШЕРБУ, Дортмунд (Германия).
Призом Председателя Жюри является личный подарок Виталия Асовского, а также памятная статуэтка с гравировкой от Оргкомитета конкурса.
Михаэль, примите наши поздравления!
*
Михаэль ШЕРБ
ХОЛЩОВЫЕ ПОЛЯ
Возрождение
Сотворенный из света спускался во тьму,
Лечь на влажные листья и травы.
И река распахнула навстречу ему
Оба берега – левый и правый.
Он сошел в камыши, словно в жаркую рожь,
На лишайники, в мягкие лапы,
Под прозрачную воду, где нежную дрожь
Выдыхают надменные карпы.
Где молока густых облаков и икра
Мелких звезд, и туманные тени
Истекают росою в истоме песка,
Ноют птичьей поилкой в коленях.
Сотворенный касался плодов и корней,
Тонких веток и сладостных клубней.
Несмолкаемый стон комариный звенел
В паутинах каштановой лютни.
И шумел водопад, словно сдавленный смех
Из речного зажатого горла.
Сотворенный из света карабкался вверх
Изнутри, опираясь на рёбра.
Кома
Путешествовать светом гораздо быстрей, чем пешком
В невесомую ночь подниматься по лестнице тенью,
Расставаться с собой понемногу на каждой ступени,
На последней смешавшись со звездным сухим порошком.
Лучше светом лететь, впереди хиросим, вопреки
Расцветающей ране, пока не настигнутой болью,
Прикрывая ладонью глаза, чтобы острою звездною солью
Не порезать зрачки.
О, не дай, Корабел, расстворенным в немой синеве
Дрейфовать без ветрил в двух шагах от спасительной бухты.
Лучше светом лететь, навсегда позабыв о Земле -
Что с заглавной, что с маленькой буквы.
Холщовые поля
Внезапно кислород тебя щадит:
Наматывает сон, как чистый бинт,-
И видишь тополь,- выше колокольни,
Из под асфальта выпроставший корни.
И видишь холодеющий канал,
За ним кирпичный домик в два окна:
Льет лампа желатиновый уют
И ходики мгновения клюют.
И дальше лес, который тоже сон,
Столбы стволов, соцветья черных крон.
И за стеной деревьев, розоват,
Горит рассвет, а может быть закат.
С прищуром птичьим сквозь небесный лёд
Луна в канал густые сливки льет,
И под рукой - метёлки ковыля,
И под щекой – холщовые поля.
ИЗ ИСТОРИИ ПРИЗА
Именной приз Председателя Жюри Международного литературного конкурса "2-й открытый Чемпионат Балтии по русской поэзии - 2013" Михаила ГОФАЙЗЕНА "ЗА ПОЭТИЧЕСКОЕ МАСТЕРСТВО" присужден Михаилу ДЫНКИНУ, Ашдод (Израиль).
Михаил ДЫНКИН
ТРИ СТИХОТВОРЕНИЯ
* * *
волновалась над кровлями осень
растекалась под пальцами кровь
просыпался Прекрасный Иосиф
в окружении тощих коров
потолок изучал равнодушно
под симфонию ржавых пружин
а в окне дирижаблевы туши
проплывали
и скверик кружил
неказистый такой, из бездомных
с голубятней на голом плече
и гонялся за сквериком дворник
осенённый метлой из лучей
фараон наклонялся над ними
хмурил лоб эбонитовый...
дул
Шу, в зарю погружая ступни, и
вверх тормашками в первом ряду
светотени ладоши сдвигали
так что сыпались листья с осин
золотыми сучили ногами
на траву опускались без сил
время, пятясь, из комнаты вышло
чиркал луч о сухую постель
замычал патриарх неподвижный
на полу меж коровьих костей
* * *
эти двое сидят и молчат
вероятно, обрушился чат
и помехи во внутреннем скайпе...
бузина за оградой бузит
да стихающий ветер скользит
поснимав с одуванчиков скальпы
эти двое, они для чего?
на подставке его плечевой
потускнело последнее солнце
а в ладонях прозрачных её
то трепещет ночной мотылёк
то ожившая кукла качнётся
подбоченится, топнет ногой...
эти двое въезжают в огонь
Зодиака на стульях горбатых
реквизит превращается в пыль
бутафор с полстакана поплыл
пошумел и подался в солдаты
я, придумаший этих двоих
покурю и исчезну вдали
там, где облако в тапочках белых
кружит по небу, став на носки
да уходят под воду мостки
оттолкнув проседающий берег
* * *
я ощупывал нос
оказалось, что это был сон
а где я бы ни сел, вырастал умозрительный лес
и над каждым таким шёл по облаку ангел босой
и махал ему вслед молодой мелкотравчатый бес
это было вчера или не было этого, друг
пасторальные сны
а затем капитальный ремонт
это внутренний шлак или, может, смертельный недуг...
в карты с бесом сыграл и остался ни с чем, обормот
скачет ветер, ретив, по верхушкам дерев
и дерёт
синеву
у него – в пальцах шляпа с полями под рис
осень, пятясь назад, знает все мои дни наперёд
у реки в две руки
наберёт в рот воды кипарис