Автор - Владимир Сорин, Вичуга (Россия).
Готовит осень нам застолье...
Всё злее хмурится погода по горизонту небосвода,
Стал тощим и потёртым календарь...
А память ярче год от года, и побеждает в нас природа,
И старый парк читает нудно нам мораль...
Клён хочет встретить осень первым, стал красным и каким-то нервным -
Разбросал под ноги рваные листы...
И, даже, хрупкая осина ветра, дрожа, переносила,
И птицы морщили промокшие хвосты...
Я давний осени поклонник, сложу букет на подоконник
И, может быть, удачно две строки...
А осени всегда мне мало – Она – конец, Она – начало
И вьюги и близки, и далеки...
Мне листья шепчут – Слишком поздно... В года такие несерьёзно
Исправить что-то или изменить...
Я ж, воротник подняв повыше, их причитания не слышу
И думаю, что, просто, надо жить!
Не надо злиться на погоду – уж так задумано природой
И не вернётся уже лето – жди не жди!
Изжогу заглушите содой и не гонитесь зря за модой –
Тогда не испугают вас дожди...
Готовит осень нам застолье, поэтам праздник и раздолье -
Себе под нос бормочут глупые стишки...
И только дворник недоволен своею незавидной ролью,
Сгребать те листья старые в мешки...
А люди всё спешат, хлопочут, дела доделывая ночью,
Готовят снедь и угощенья впрок...
И только чуточку обидно, что этих дел почти не видно,
И до конца не выучен урок...
«Самовары»
Тяжелы и влажны веки,
Сон не идёт и мыслей рой –
Как дрова, лежат калеки –
Покалечены войной...
В руки им не взять гитары,
Не пойти в весёлый пляс –
Только снятся им кошмары,
А оркестр играет вальс!
Нет страшней на свете кары
И пошла про них молва –
Их прозвали – «самовары» -
Снизу кран, да голова!
И грызут они пелёнку –
Нос себе не почесать –
Им же хочется девчонку –
Это ж надо понимать!
А понять это не просто...
Спецлечебница – их дом!
Лучше б сразу – до погоста...
Лучше сразу... В горле ком...
Юрка стонет – вертолётчик –
Сбит, под винт – теперь он здесь...
Тот танкист, тот – миномётчик –
Сколько их таких – ни счесть!
А, в прокуренных палатах,
Время трудно скоротать...
Медсестрички в беленьких халатах
Им «утки» носят прямо на кровать...
И с каждым днём надежда тихо тает,
Да, что с того? - её давно уже нет!-
А телеящик снова обещает
Всем новых достижений и побед...
И давно они друг с другом свыклись –
То грызутся, то их нет родней...
И голова болит от разных мыслей,
И мелочь, кажется, что нет её важней!
И не чем им ответить на обиду –
Лишь только плюнуть в подлое лицо,
Лишь только, не показывая виду,
Послать «по матери» с оскоминой словцо!
И ждут они торжественные даты,
Хоть их уже за стол не позовут!
Они все в списках, Все – бойцы-солдаты
И пайку им солдатскую дают!
Нельзя!
Кусты, да осина гнилая,
Валежник, да топкая гать –
Делянка от края до края,
Которой конца не видать...
И рубим, и валим, и губим,
И, вот уж, не в силах понять,
Что-то, во что верим и любим,
Нельзя никому продавать!
И веет дух похмельно винный,
Дела и мысли не чисты,
А вместо рощи соловьиной
Растут погосты, да кресты!
Нельзя продать родную речку,
Родимый дом, могильный холм,
Ток глухариный, Богу свечку
Перед иконой над окном!
Нельзя бессовестно святое
Продать, барыш забрав в карман!
Гнильцу почуяв, на чужое
Слетелась стая басурман!
За обещания, за откаты,
Продав Россию и народ,
Творят законы депутаты
И будущее продают!
По захолустьям деревенским,
Не веря в то, что «Аз воздам!»,
Всё продают «гостям немецким»!
В России правит плут и хам!
{jacomment off}