Ветреные

Дороги до...

              «дорог много не бывает.
               если они вообще существуют...» (с)
                                           Автор

когда твой шанс, улыбчиво и зримо,
вдруг прилетит, зацепит ненароком,
шальной экспресс до рима ли, из рима
тебя помчит по ветреным дорогам
туда, где нет для сплина оправданий,
где мысли все о море да аmore.
твой органайзер в толстом чемодане
заблудится и сыщется не скоро.
там лето жжёт и падают одежды,
любой плейбой попутно выбираем,
и ты легко зависнешь где-то между
медовым солнцем и цветочным раем
и будешь есть кальмаров по-милански,
а может, пить мерло по-каталонски,
и смаковать влюбленности и ласки,
и утопать в беспечности и лоске.
монеты лун подкатятся поближе,
а небеса покажутся бездонней.
афины, лиссабоны и парижи
тебе протянут площади-ладони...

но сидя в тынде с атласом дорожным
ты смотришь глупо:
нет дорог до рима...
а шанс летит
красиво,
осторожно.
но ...


Немота

..и снился сон - навязчивый мираж.
ты брошен был, чтоб тихо умирать,
там, где-то далеко, за гранью света.
был белый снег, пушистый белый снег.
но от воды, нахлынувшей во сне,
он пожелтел, как старая газета,
и потускнел, как смятая тетрадь.
наверное, так проще
умирать.

с холмов стекали сели тишины.
а ты - больной солдат своей страны,
расстрелянный холодными дождями,
распятый на кресте кривых дорог -
тонул в грязи, и выбраться не мог,
и обретал могилу в мутной яме.
засасывала горе-колея,
и боль души душила,
как змея...

ты криком рвал простывшую гортань,
но немота сочилась изо рта,
усиливая немощную небыль.
бессилие сильней, чем даже боль.
и сонный мир сомкнулся над тобой...

но распахнулось утреннее небо,
когда твой сын - наместник высших сил -
дотронулся рукой.
и разбудил.


Непокоренный

всё потому, что ветром был рожден -
рубашки тёплых стен ему тесны.
он весь пропах кострами и дождем
и постоянной жаждой новизны.
в его мирах покорность не живет,
он с ней покой не сможет обрести.
дороги терракотовых широт
влекут огнями дальних палестин.
еще не все исхожены места,
еще не все измерены ручьи.
на скалах скул начертано: оставь
надежду всяк охотник приручить.
бежать от одинаковости дней,
цедить текилу неба допоздна -
ему и боль становится больней,
пока энигму воли не познал.
бывалый джип сыграет вновь и вновь
привычный блюз крутящихся колёс...

его в плену под именем любовь
не удержать.
и ей не удалось.