И это всё жизнь

Навечно

Я тарелку разбил, чувства выплеснул,
легче не стало.
Ты сказала: "Дебил!"
Собралась и навечно ушла.
Плавал запах прощальный,
в квартире за Рижским вокзалом.
Запах пряных духов, конопляного масла, тепла.
За окном мокрый снег
падал с неба с пронзительным хрустом,
тротуарная грязь обнимала подошвы сапог.
Город топал, борясь,
с непогодой разнуздано грустной,
И молчал телефон, понимая, как я одинок.
Мне достался лишь год,
к сожалению горький, вчерашний.
И твой жёлтый бокал, и пустая со скрипом кровать.
Правда жизни крепка,
как московские красные башни.
Я пытался понять, почему не сложилось опять?
Может, плюнуть на всё,
и уйти по разбитой дороге?
Говорят, быть с тобой – это мудро и лестно, увы.
Говорят, ты умней,
а я просто сказитель убогий,
Создающий стихи из опавшей осенней листвы.
На журнальном столе
позабытый потрёпанный Бродский,
твой любимый и дерзкий,
поверивший в светлую даль.
На плите белый чайник,
и ещё макароны по-флотски.
На шершавой стене –
ускользнувших веков календарь.
Ты ушла, растворилась,
исчезла как сказочный призрак.
Мне, оставив сомненья и стылую серую ночь,
да ещё облака
бесконечной земной укоризны.
Томик Бродского — разве он сможет помочь?


День за днём

Бесконечен созданный нами бред!
Бесконечен как никогда.
В этом мире фантиков от конфет
жизнь порой глубокая, как вода.
Мы ныряем, тонем, а тишина...
Замирает, волнуется, ждёт.
И, вопреки мелкосетчатым городам,
продолжается наш исход.
Вырастают клыки.
Вырастают, впиваются глубоко,
сытой болью пронзают тело.
Справится с клыками нелегко,
у них нет предела.
У них нет размера, нет задач...
Они убивают веру.
Плачь, всё рано никто не заметит, плачь.
Уходи в Анды, Альпы, Кордильеры.
Прячься в пещеры, гроты, слова,
закрой глаза и слушай.
Как из земли вырастает трава,
как журавли возвращают души.
Бесконечен созданный нами страх.
Бесконечен и чёрен.
Мы запутались ни в людях, а в делах,
мы сеем пустоту, у нас нет зёрен.


Отрезок

Жизнь движется медленно
по натруженным венам,
притормаживает у сердца
и дальше бежит.
Я решаю уравнение,
из тысячи переменных.
Длинное уравнение –
из вопросов, ответов, загадок, обид.
Я считаю на пальцах,
складываю в уме,
память растягиваю на пяльцах,
вышиваю очередной момент.
Обрывки фраз, непринятые мысли,
рваные тапочки, затёртое бельё,
короткий отрезок
до края жизни.
Плевок в бездну,
прощальное: "...ё моё!"
И вот они: белые простыни,
развешанные на зеркала,
слов хвалебных россыпи
и любимая кошка,
выглядывающая из под стола.
Жизнь движется медленно...
Нет, я этого не говорил.
Время закатом изъедено.
Улыбаюсь из последних сил.