* * *

Являешься на свет, и в этом суть
Житейская, простая, но однажды
Перерастаешь собственный сосуд -
Убогий, типовой, малометражный,

И вот уже коснулись потолка
Твоих ветвей изломы и изгибы,
Как будто есть резон его толкать
И выбираться. На свою погибель.

А все же выпрямляешься, растешь,
Осваиваешь небеса и почву,
И подставляешь под весенний дождь
Свою неловко лопнувшую почку.

* * *

С каждым днём и годом обрастая,
Словно ствол побегами, людьми,
Чувствуешь себя не зверем в стае -
Деревом, возросшим в нелюбви:

Старым дубом в зарослях осоки
На пустынном дальнем берегу,
В чистом поле ивой одинокой,
Круто изогнувшейся в дугу.

Дни отдельно прожитого века
На воспоминания дробя,
Кем угодно, но не человеком
Почему-то чувствуешь себя.

* * *

Скрипучая житейская спираль
Пойдёт очередной виток раскручивать.
И вот, из под господнего пера -
Отточенного, тонкого, летучего -

Возникнет мир, уже в который раз,
В окошке, паутиной занавешенном,
И защебечут кто во что горазд
На тонких ветках птицы счастья вешнего,

И поредеет прошлогодний снег,
И вырастут леса многоэтажные...
А дерево проснётся по весне,
Как ни крути, а все-таки не каждое.