Засохший тополь – вне сезона,
Хотя зимой – почти как все,
Но по весне пустая крона
Так беззащитна. Облысел
Уже давно, стоит устало
И держит небо кое-как,
Наивный синий, сочный алый
Сгущая в личный полумрак.
Замкнулся сон, скользит по кругу,
И с каждым разом – всё быстрей.
Детали сыпятся за угол,
Не отыскать без фонарей.
Они – всё там же, чуть левее,
Глазеют жёлто и мертво
На свой отрезочек аллеи,
Слегка затрагивая двор,
Но оставляя полутёмным
И первый лист, и первый скрип,
И короеда ходик скромный,
Включённый в общий манускрипт…
А иногда, до боли сладок,
Сон льёт и льёт себя из складок,
Обычно в яркий летний день,
Который где-то рядом. Где?