Поздние яблоки – поздние сборы.
Воздух сентябрьский прозрачен и звонок.
Каждое утро – утиные ссоры,
каждое утро утиный ребенок
плачет, не хочет лететь на чужбину,
жмется, глупыш, к растревоженной мамке.
Я разгибаю затекшую спину,
давят на плечи мешочные лямки.
Яблокам тесно. Как малые дети
возятся шумно – белы, крутолобы –
в «чур-чура домике» - мятой газете:
каждое словно спеленуто, чтобы
не поцарапать себя мешковиной.

Что-то случилось, я вижу, в запруде:
утки взлетают и линией длинной
тянутся в небо -
и знать бы, что будет.
Видится - кто-то чужой, не из наших,
месит ногами осенние выси:
может, спасает антонов упавших,
может, хранит безответных анисий.

Дождь зарядил-зачастил как на горе,
в мокрой штормовке дрожу словно цуцик.
Плачет утеныш в неслаженном хоре –
дескать, никто…
Я же верю – вернутся.