Всем нам, не пережившим День сурка,
да будет память прошлого легка
рождественской открыткою в конверте.
На ней Летатель Книзу Головой,
сегодня мёртвый, а вчера живой,
ушами, как локаторами, вертит.

Сад наслаждений оглашает свист.
Планирует к порогу бурый лист.
Фланирует в ночи натурфилософ.
Мы с ним, играя в пабе в Божий дартс,
фортуну подставляем под удар.
Не задавая каверзных вопросов,

я пью крюшон с сиятельным кюре,
с пиратом – ром на позднем суаре,
всемирною отзывчивостью чванясь.
И после трёх, прослушав бой часов,
я отпираю под ребром засов,
являя из-за пазухи ивана.

Что русскому ништяк, то немцу – смерть…
Отмерь ему землицы, землемер,
в окрестностях чумного замка Кафки.
А я пойду без компаса и карт,
и да поможет мне Рене Декарт,
и пусть меня в пути облают шавки!