я просыпаюсь счастливым,
как в детстве.
час до рассвета,
всё в сумраке синем.
я прохожу анфиладою комнат,
стонут рассохшиеся половицы.

в зале тепло,
на столе светит лампа,
книгу листает старик незнакомый,
ласково машет рукой, приглашая
ближе меня подойти.
повинуюсь

и начинаю бессвязно и горько
перечисление бед и страданий,
я упрекаю, корю,
вспоминая
все неудачи свои и несчастья.

он мне внимает весьма терпеливо,
смотрит участливо
с кислою миной,
ждёт -
мой словесный поток иссякает,
я,
выговариваясь,
замолкаю.

и говорит он:

"да, сдулся продюссер,
твой сериал - он пошёл, как попало,
был гениальным сценарий вначале,
не получилось.
так, может, закончим?

завтра родишься вновь,
где пожелаешь,
выберешь место, культуру и расу.
хочешь, будь избранным,
стань модельером,
дреды носи да наяривай в бубен.

не задалось -
может, где-то случится,
но идеальным сей мир не бывает,
он - прототип
и в процессе отладки,
и уследить в нём за всем невозможно.

хочешь, я дам тебе мир в управленье,
свой и неюзанный,
с тиранозавром,
станёшь в нём главным языческим богом,
жертвенных девственниц
любишь отведать?"

"да, я готов!"

"ну так дело за малым -
лезвие в ванне,
а вены - на теле,
тёплой воды -
и всё будет по кайфу.
завтра найдут, унесут, прикопают...
что ж не спешишь ты?
ты богу не веришь?"

...

капает кран,
я лежу бездыханным,
кто-то хихикает.

трудно быть лохом.