* * *

Играешь в бисер... Хитрая игра.
Вот на бумаге черных букв икра,
Оплаченная жизненным кредитом.
Но миру - мир, играющему - хрен.
Чем выше класс, тем дольше ты в игре.
"Накапало" нам сколько, погляди там.

Ты выиграл. И что? Ты - речь в пальто.
Потратил все бочонки из лото,
И пусто все, как мысли Гаутамы.
Скрипит скриптом перо, скрипит весло.
Гляди во все глаза в ту бездну слов.
Жаль, в ней не разбираем ни черта мы.

Ты, имярек, реки поток реки,
Течению молчащей вопреки.
Вокруг рассыпав бисер пантомимы,
Выходит жизнь по слову в рану губ.
А речь в пальто сидит на берегу,
Глядит на свой же труп, плывущий мимо...

Г - Б

Нельзя войти в одну и ту же речь
Два раза. Сколько речи ни перечь,
Она уходит смыслами сквозь связки.
И сколько ты по строчкам мир ни прячь,
Вспорхнет с ветвей неуловимый грач,
Пугающийся выкриков и встряски.

Но входишь ты - и два, и три, и сто.
Все глубже погружается Кусто
В тот неосознаваемый простор,
Где тишина и темень безъязыка
Окутывают твердь и небеса.
И сколько б ты теперь ни написал,
Но ты калиф... поэт на полчаса,
Задушенный неслышимой музЫкой.

Махнешь ли смело слов аперитив,
Чтоб видеть что-то, всех опередив,
Но тут же смыло смысла отпечатки.
Плыви ж, гори ж, вгрызайся же, пари ж!
И ты все говоришь и говоришь...
А ты кому-то что-то отвечал ли?!

Нельзя в одну и ту же речь войти.
До многоточий выцвел твой пунктир.
Кто вброд способен пересечь тот Стикс!?
Одним глотком испей-ка это лето...
(С)читая сонм всех речевых отар,
Что ты на ум свой сонный намотал?
Ступаешь в речь, а там - лишь немота.
Изнанка речи знает все ответы.

Пусть даже речь нам оставляет часть,
Сквозь тьму сырыми смыслами сочась,
Но наступает этот день и час,
Когда сжимает звуками прокруста,
И занемевшей д(л)анью мимо рта
Несет Бог чашу, что полупуста.
И нам от человека ни черта
Не остается. Свято место - пусто.

Апокриф тьмы

Снегом засыпав по самую
всё, что когда-то влекло,
мир нанесен амальгамою
с той стороны на стекло.

В этом немыслимом лобио
все, что когда-то искал,
сотворено по подобию
тысячи разных зеркал.

Сдумано, списано, считано
в старом апокрифе тьмы
все это таинство, шитое
белою нитью зимы.