Автор - Роман Ненашев , Санкт-Петербург (Россия). Имя автора конкурсного произведения было оглашено в Итоговом протоколе конкурса 31 декабря 2020 года в 23:59 по Москве.
О любви говорим...
О любви говорим, кислород бережём,
и беда – не беда.
А однажды придёт сумасшедший с ножом,
что мы скажем тогда?
Как такому без страха в глаза посмотреть,
в коих блеск ледяной?
Раньше были причины высмеивать смерть,
а теперь – ни одной.
Честный труженик враз головою поник,
призадумался царь.
И бредёт обезумевший этот мясник,
полоумный косарь.
От него врассыпную, как стая цыплят,
и бегут, и летят –
лечь в снопы этой жатвы верхи не хотят,
и низы не хотят.
Вот уже позади километры пути
между светом и тьмой,
и уже непонятно, куда нам идти,
бриллиантовый мой.
Вероятно, и впрямь не сносить головы,
если прямо пойдёшь.
И направо – такая же участь, увы.
И налево – всё то ж.
В небе пасмурном алая тлеет заря
(то-то лица в крови),
друг на друга глядим: «Ну так что ж...» – говоря,
бормоча: «Се ля ви...
Быстроногая лань попадается льву,
мышь в когтях у совы,
волки режут овец, овцы щиплют траву.
Чем мы лучше травы?
Или всё ж...»
Мотылёк улетает в зенит,
в невозможный полёт;
зеленеют луга, колокольчик звенит,
птица счастья поёт.
и беда – не беда.
А однажды придёт сумасшедший с ножом,
что мы скажем тогда?
Как такому без страха в глаза посмотреть,
в коих блеск ледяной?
Раньше были причины высмеивать смерть,
а теперь – ни одной.
Честный труженик враз головою поник,
призадумался царь.
И бредёт обезумевший этот мясник,
полоумный косарь.
От него врассыпную, как стая цыплят,
и бегут, и летят –
лечь в снопы этой жатвы верхи не хотят,
и низы не хотят.
Вот уже позади километры пути
между светом и тьмой,
и уже непонятно, куда нам идти,
бриллиантовый мой.
Вероятно, и впрямь не сносить головы,
если прямо пойдёшь.
И направо – такая же участь, увы.
И налево – всё то ж.
В небе пасмурном алая тлеет заря
(то-то лица в крови),
друг на друга глядим: «Ну так что ж...» – говоря,
бормоча: «Се ля ви...
Быстроногая лань попадается льву,
мышь в когтях у совы,
волки режут овец, овцы щиплют траву.
Чем мы лучше травы?
Или всё ж...»
Мотылёк улетает в зенит,
в невозможный полёт;
зеленеют луга, колокольчик звенит,
птица счастья поёт.
